Fuera de calendario

 Y así, sin darse cuenta de lo que hacía, se encontró tomando una decisión desde vaya a saber qué lugar de sí misma. Apartó sus emociones más tiranas, y siguió el camino sin retroceder ni torcerlo por temor.
 Y se sintió muy bien con esa sensación intensa que la había asustado tanto cuando no sabía quién decidía qué. Cuando estaba despellejada y todo quedaba asociado al dolor, era contra el dolor o con el dolor. Sintió que estaban vivas aquellas formas de quedarse ahí cerca suyo, como si nunca hubiera estado en otro lugar que no fuera ese. Y ofreció lo más íntimo que tiene, su silencio.
 ¿Habrá podido escucharlo?
 Ese silencio es del espacio que no pide, ni conquista, ni posee, sólo sabe detener el tiempo y estarse con el otro, sintiéndose.
  Sé que a partir de ahora, ella, que no es ninguna de las que fueron pero las con-tiene, puede quererlas y hasta admirarlas. Ella es la que se salía por los poros cuando lo encontró con su silencio cargado de signos de otro, un silencio de tormenta.

 Justo hoy, este día último sólo para el calendario, rodeada del bullicio que en otro tiempo me sorbía el aire, decido apartarme para escribir esta celebración de mi punto de partida. Vaya a saber hacia dónde, hacia quién y cuándo. Para encontrarme tenía que encontrarte. Me haces bien

Lenguas Vivas

Lenguajes predilectos

Hagamos de la vida en párrafos, un verso

  Lo acabo de leer, corto y cambio algunas palabras, y guardo este regalo

Aprendamos a leer al hombre y al libro.

Convirtamos los charcos en mares.

Al dolor en un verso.

- Si no se es poeta, sigamos su ejemplo,

Necesitamos a alguien que nos recuerde que los sueños 

no sólo son permitidos en las noches, 

y que podemos hacer de la vida en párrafos, un verso.

Necesitamos un rebelde.

El mundo necesita, urgentemente, de la mano de un poeta.

-

Qeriendo

Compañero, dónde estás?

Yo siempre acompañada de la muerte

Ayer me sacó otra vez de la alegría

de la simple alegría de un día de sol

y de un plan organizando

mi futuro laboral

iniciando el fin de mi vida asalariada

celebrando que pueda hacerlo

en medio de tanta incertidumbre

Y cuando estaba  en eso

sólo en eso

y entre grupos escolares

que intentan obtener

con el “siga participando”...

Ella otra vez

golpeando los cristales con su uña

la no muerte

Y me perdí subiendo y bajando las escaleras  de una clínica

entre clínicos enloquecidos

atendiendo el enloquecimiento

de manera enloquecida

Deteniendo lo que no se debe

-lo que no quiere detenerse-

por obediencia a la ciencia

Y volví a mi  casa

a la noche desde la noche


Compañero, dónde estás?

Yo aquí, sabiendo que

hoy tendré que inventar otra alegría

después del mediodía

cuando termine de hacer los trámites de la no vida

cuya tristeza es tan enorme que no puedo decirla

no cabe en las palabras

hago todo llorando.

Y en un salto revivido

retomaré

después del mediodía

mis planes de vida.


Así es, compañero

no lucho más

Luchar  por vivir es ir en contra de la vida

creo que lo entendí

La gran lección está frente a mí

y sufre tanto

y yo sólo queriendo ayudarla a que deje

de sufrir

de luchar.

Compartir tu mundo

Eduardo Galeano, muerto a los 74 años en su Uruguay natal, le tomó el pulso a América Latina y al mundo en su larga carrera como periodista, escritor y dibujante.

Pero el autor también reflexionó sobre el amor, la religión y el fútbol de su club, el Nacional de Montevideo, que tanto le apasionaba.

Si la naturaleza fuera banco, ya la habrían salvado”

Eduardo Galeano (1940 – 2015)

SOBRE EL MUNDO

1. El mundo se divide, sobre todo, entre indignos e indignados, y ya sabrá cada quien de qué lado quiere o puede estar…

2. A diferencia de la solidaridad, que es horizontal y se ejerce de igual a igual, la caridad se practica de arriba-abajo, humilla a quien la recibe y jamás altera ni un poquito las relaciones de poder.

3. Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen, y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen.

4. Este es un mundo que te domestica para que desconfíes del prójimo, para que sea una amenaza y nunca una promesa.

5. Ahora América es, para el mundo, nada más que los Estados Unidos: nosotros habitamos, a lo sumo, una sub América, una América de segunda clase, de nebulosa identificación. Es América Latina, la región de las venas abiertas.

6. Vinieron. Ellos tenían la Biblia y nosotros teníamos la tierra. Y nos dijeron: “Cierren los ojos y recen”. Y cuando abrimos los ojos, ellos tenían la tierra y nosotros teníamos la Biblia.

7. Si la naturaleza fuera banco, ya la habrían salvado.

SOBRE EL AMOR

8. No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

9. El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito de polvo de quereme, como al descuido, en el café o en la sopa o el trago. Se puede provocar, pero no se puede impedir. No lo impide el agua bendita, no lo impide el polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada. El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas. No hay decreto de gobierno que pueda con él, ni pócima capaz de evitarlo, aunque las vivanderas pregonen, en los mercados, infalibles brebajes con garantía y todo.

SOBRE SU OBRA

10. Escribo para los amigos que todavía no conozco. Los que conozco ya están hartos de escucharme.

11. No sería capaz de leerlo de nuevo (su libro Las venas abiertas de América Latina). Caería desmayado. Para mí, esa prosa de la izquierda tradicional es aburridísima. Intentó ser una obra de economía política, solo que yo no tenía la formación necesaria. No me arrepiento de haberlo escrito, pero es una etapa que, para mí, está superada.

12. En realidad, todos escribimos un solo libro, que va cambiando y se va multiplicando a medida que la vida vive y el escritor escribe. Para mí, Las venasfue un puerto de partida, no un puerto de llegada.

Para interpretar con Bruno

https://drive.google.com/file/d/0B9ANAvVanHxxNzR5YUEyXzJmc1E/view?usp=sharing

Buenas compañías

Qué bien suena Borges interpretado por China, a mí me gusta el Borges que no supo de China

https://drive.google.com/file/d/0B9ANAvVanHxxWVNseFZVakhVREE/view?usp=sharing

Encontrado andando

                    Sou forte porque já fui fraco 

                    estou en guarda porque já fui traído

                          rio porque já estive triste 

                  e vivo e hoje 

                                    porque o amanha nao é seguro

no es posible

Escuchar el agua

Somos agua que percibe, volver a la fuente que nos comunica

 Para ver un mundo dentro de un grano d arena y el cielo dentro de una flor silvestre, sostén el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora.
                                                           William Blake

Cada vez que el guión de este documental hace ver el poder de la voluntad, el propósito, lo que debemos hacer para... interrumpe este maravilloso diálogo de los opuestos que produce la armonía, se escucha y deja de escuchar al otro. Cada vez que diástole es abandonada por sístole, algo fundamental se rompe. La armonía es el ritmo de la interpelación interminable que busca reconocer y reconocerse escuchado, acompañado desde la sustancia. 

El mensaje del agua es anterior a la palabra

Del documental Mundo externo, mundo interno

Migas de pan, camino largo

Colgar los trapos grises
los trapos del repaso
Salir de las penumbras
Sentarse al sol 
a la luna
entre corrientes de aire
luces tibias
el rigor del frío...

Escuchar el secreteo
vegetal de la noche
sus quejidos y crujidos
animales

Girar con el sonido de una gaita
Girar y girar
girando
salir del claroscuro

Estarse sólo 
al amparo de la piel
distraerse en la ternura
concentrarse
concentrarse
en los impulsos vitales

Armar y desarmar las cajas
acarrearlas
ubicarlas 
para seguir circulando 
sin que corten el paso

Abandonar 
las puertas ilusorias
la vida pasajera
las vías paralelas
que aparecen y desaparecen
por vaya a saber qué motivos
ajenas
lejanas al latido 
al vidrio empañado
al abrazo
y las corrientes de la mirada

Con las manos vacías

 No me traje nada, dejé todo lo que llevaba, lo desparramé, cada cual se llevó lo que gustaba y lo hizo suyo. Me contagié de todos los gestos y escenas que me endulzan, escupí los carozos amargos. Tengo menos de lo que llevaba y más lugar para compartir, algo de lo acumulado se hizo migas y siento un enorme alivio.

 Habiendo recibido más que otras veces, hay mucho que se quedó con otros. Siento la alegría de la vida en serio. La liviana sensación de contener menos.

  

El tiempo de los mares

Mientras vuelvo a preparar los bolsos, y me repongo de una gripe aleccionadora, y me van llegando los mensajes de ls que van llegando a Jujuy

escucho a Elena Roger... este es el tiempo de los mares...

No existe una escuela que enseñe a vivir

Mientras escribo y leo y escribo, escribo y leo.... sumergiendo en agua tibia álgidos textos académicos, mientras los embarullo, y provoco la interlocución de mis contraídos compañeros ultraacadémicos, encogidos por restricciones intelectuales de los protocolos que pretenden desmomificar. Con nosotros, dos o tres de los que andamos sueltos por los escenarios del enseñar y aprender desde abajo, y  que les venimos de regalo con nuestra presencia en bruto, siempreverdes, desencadenando mareas subjetivas que marean  la viciosa intelectualidad. 
Y nos hace bien a todos, es de calidad el paño que se arma en este telar, y salimos todos medios confundidos con el otro. Marta que viaja un día desde Salta para esas cuatro horas porque piensa construir un proyecto narrativo que reconstruya su escuela; Eduardo desde Ecuador, narrativas en la formación de los ingenieros! (feno meno-lógico!), Gerardo, capitán de jubilados narradores de Quilmes, y Mejico, y siempre Brasil y Colombia, y las becarias con edades que las entregan alegremente a sus proyectos académicos.

 A lo mejor logramos entre todos una composición inconclusa, viva, dinámica, que nos devuelva mejor, con menos méritos y más afectivads

 En espacios así 







Y que sea lo que sea...

Pasados

 Hoy estuve organizando algunos archivos informales, sucedió después de haber borrado por descuido una carpeta atiborrada de recortes. 
Entonces decidí despejar acumulamientos. 
Y aparecieron mis viejos amigos inseparables, Cocó, Naná y Silvio, entre otros.  Al releerlos y escucharlos noté los cambios, cambios de mis maneras de ver y de entender, cambios que responden a los del mundo de ideas y de hechos donde vivo.
 Pude leerlos históricamente, anunciando entre incipientes frases de rebeldía o contradictorias afirmaciones, o líricos vuelos de resistencias heroicas. Anunciando otras lógicas, que siguen conviviendo con aquellas pero transformándose hoy en nuevos estilos de vida posible.
 Preámbulos de la paz o de las paces, apenas logradas, siempre esperadas, y pareciera hoy que más veces conseguidas.
 Algunas frases de Cocó son anacrónicas, otras permanecerán para siempre, y unas pocas son simpáticamente chic. Comprenden tres condiciones humanas indispensables  del buen sentir, la liviana presencia de lo efímero, las marcas y señales temporales, y lo inmanente que comunica misteriosamente a seres lejanos en el espacio y en el tiempo.

                           A los contemporáneos de Juan Gelman

“¿Quiénes son mis contemporáneos?- se pregunta Juan Gelman. Juan dice que a veces se cruza con hombres que huelen a miedo, en Buenos Aires, París o donde sea, y siente que esos hombres no son sus contemporáneos.

Pero hay un chino que hace miles de años escribió un poema acerca de un pastor de cabras que está lejísimo de la mujer amada y sin embargo puede escuchar, en medio de la noche, en medio de la nieve, el rumor del peine en su pelo; y leyendo ese remoto poema, Juan comprueba que sí, que ellos sí; que ese poeta, ese pastor y esa mujer son sus contemporáneos. 

                                                    Eduardo Galeano. El libro de los abrazos

Cocó - prohibida para feminiSSSTas

LA MUJER IMPERFECTA

1. La belleza debería comenzar en el alma y el corazón, 

de otra manera los cosméticos son  inútiles.

2. No es la apariencia, es la esencia, no es el dinero es la educación, 

no es la ropa es la clase.

3. La coquetería es el triunfo del espíritu sobre los sentidos.

4. Una mujer debe usar perfume donde ella quiera ser besada.

5. Para ser irremplazable, uno debe buscar siempre ser diferente.




6. Menos es más.

7. No existen mujeres feas, sólo mujeres que no saben arreglarse.

8. La moda es arquitectura: es una cuestión de proporciones.

9. Las mujeres necesitamos la belleza para que los hombres nos amen,

 y la estupidez para  que nosotras amemos a los hombres.

10. El mejor color en el mundo es el que te queda mejor a ti.

11. Siempre es mejor estar un poco menos elegante.

12. Solo vives una vez, por esto mismo, diviértete.

13. Una mujer que se corta el cabello está a punto de cambiar su vida.

14. Si no naciste con alas, no hagas nada para impedir su crecimiento.

15. Las mejores cosas de la vida son gratis.

 Las que están en segundo lugar,  son realmente caras.

16. Vístete hoy como si fueras a conocer a tu peor enemigo.

Naná

Desde hace treinta años me acompaña, desentumece y abre espacios, músculos, voz, poros.

También fue en Cajamarca

 Creo que sé cuando y en algunos momentos, apareció esa chispa que te hace vivir algo como si fuera una verdad, como si fuera posible una verdad.

 Recuerdo en Cajamarca, en una pista de baile improvisada, donde tres mujeres afrocolombianas habían estado danzando una lenta, pausada y sensual manera de expresar como sienten y comunican tres generaciones de mujeres la relación con su cuerpo cuando se inicia en la pubertad el cuerpo compartido. 

 Sensibilizados todos después de un silencio que podía traducirse como  "roce entre pétalos que caen", subimos a la pista y bailamos chacareras, gatos, sambas y candombes, y caímos rendidos y alegres, muy alegres. Ahí mismo sentí o fui conciente de disfrutar tanto como el dolor que me acompañaba. Y que eso era la vida.

 No ha sido la única vez de estos casi diez años que convivo con el dolor de la muerte próxima y en vida de la mujer que me parió, tan querida y tan difícil de querer. Ese día seguía escapando de otro embate violento de su larga enfermedad, mi hermano estaba con ella y yo podía no volver a verla viva. La muerte tiraba los dados, y yo me divertía  sin dejar de sentirla ahí próxima.

 El libro de la vida otra vez, traduce tan bien...

El dolor es... pesar, incertidumbre, sentimiento de completa soledad. Está el dolor ante la muerte, el dolor de no ser capaces de realizarnos en lo personal, el dolor de no ser reconocidos, el dolor de amar y no ser amados a cambio.
Hay innumerables formas de dolor, y me parece que, sin comprender el dolor, no hay fin posible para el conflicto, la desdicha, el tormento cotidiano de corrupción y deterioro [...].
Existe el dolor consciente, y también existe el dolor inconsciente, dolor que parece no tener base ni causa
inmediata. Casi todos conocemos el dolor consciente, y también conocemos el modo de abordarlo: o bien lo evadimos mediante la creencia religiosa, o lo racionalizamos, o tomamos alguna clase de droga -intelectual o física-, o nos absorbemos en las palabras, en las divisiones, en el entretenimiento superficial. Hacemos todo esto y, sin embargo, no podemos desprendernos del dolor consciente.
Luego está el dolor inconsciente que hemos heredado a través de los siglos. El hombre siempre ha procurado
vencer esta cosa extraordinaria llamada dolor, pesadumbre, desdicha; pero aun cuando seamos superficialmente felices y tengamos todo cuanto queremos, muy en el fondo del inconsciente siguen estando las raíces del dolor. Por lo tanto, cuando nos referimos a la terminación del dolor, queremos decir la terminación de todo el dolor, tanto del consciente como del inconsciente.
Para terminar con el dolor, uno debe tener una mente muy clara, muy sencilla. La sencillez no es una mera idea.
Ser sencillo, simple, exige muchísima inteligencia y sensibilidad.

Lograr esa sencillez y simplicidad debe ser lo más difícil para nuestra torpe humanidad, saber el destino de nuestra inteligencia y sensibilidad alcanza para intentarlo por lo menos.

 

Abrazos

Y es en este mundo que sucede. 

Momento maravilloso, ininteligible, sólo disfrutable, que me trae hacia este deletreo presuntuoso. 

Porque... a ver si puedo comunicar y dejar impreso, el increíble amanecer de hoy.





 Por algunos de los muchos ojos que tiene esta casa que habito, veo entrar un resplandor rosado tenue, y empiezo a seguirlo abriendo todos los párpados caídos de las ventanas.
 Y el resplandor se hace fondo de pantalla, multidimensional, lo ocupa todo, lo baña, lo sumerge, atraviesa los colores, los acuarela. 
 Siento paz en la sensación rosada, la paz de la belleza de la vida que se ofrece así sin armado de escenarios. Rodeándome para que la vea sin pasar de largo, sin pensar a qué responde, dónde ubicarla, con qué y con quiénes. 

  Se va apagándose con las luminarias del día nuevo.

  

Un cuento que siempre estuvo ahí

 Haciendo un comentario sobre la decisión tomada por el pueblo griego de respaldar un trato y unos tratados respetables entre la desgraciada Grecia y las las Tres Gracias de la comunidad financiera europea, acude el cuento Ante la Ley, de Kafka.

 Cuántas veces y de qué distintas maneras he mencionado y estudiado este cuento, ya no recuerdo. Pero sí, que desde hace más de 25 años.

 Siempre me daba cuenta que algo quedaba sin entender, que algún mensaje debía ser descifrado, y que era para mí.

 Al releer, seleccionar y pegar en el comentario, reconocí lo que me había faltado vivir.  Ya no sentía aquella expectativa.

 Ahora entiendo hasta qué punto las relaciones de poder pueden bloquear encuentros del alma entre los seres humanos. 

 Que el campesino muera sin saber que era su puerta, es tan dramático para él como para el guardián de esa única puerta. Ambos mueren sin dejar de ser más que dos atrapados por un no lugar, en el que serán reemplazados por otros inmediatamente. Ver un único sentido en una puerta que sería entre los dos una salida, es desactivar la experiencia que los hubiera transformado en mucho más que un campesino y un guardián.

 Pero esa es otra historia sin campesinos ni guardianes, una historia que contradice las desalmadas marcas de los espacios de poder; historias que nos devuelven a la vida plena.  

Donde no puedas amar, no te demores

Como las urracas que acarrean para sus nidos las cosas más disímiles e inesperadas, así estoy encontrando nidadas de buscadores de formas de nombrar. 
Cómo decir lo que emerge desde los bordes y de las siluetas sombreadas, cómo hacer para que no  se digan tal como son dichos, y se escriban y se inscriban.

La música puede, la música parece que lo puede todo. 

Dijeron más que nadie, sin hablar fue cuando más dijeron. Con los tambores, los dos más jóvenes desde la izquierda hasta el maestro a la derecha, conversaron a través de los parches golpeados, palmeados, chaskeados. 
El maestro está aquí provocándolos, y siempre sonriente, va asintiendo la sostenida aceleración del ritmo del tambor menor y esperando al tambor mayor hasta escucharlo salirse del acompañamiento y producir una variante que sólo él esperaba, sorprendiendo gratamente la monotonía del crescendo.
Se divierte y los divierte, nos divertimos. 

Es otra manera de decir, otro lenguaje manifiesta la fuerza de la interlocución entre tonos y matices de sonidos que proyectan lo que la palabra apenas sabe balbucear.

Todo lo importante que fuera dicho luego, no tiene la trascendencia de este momento, no tiene el fundamento. Así llamaron a la obra que tramaron con ondas de invisibles alcances energéticos.

Rutinas

En las tuberías rutinarias
de sistemas que
cuando se abren
sólo doblan en codo
para seguir repitiendo
circuitos morosos
sin pájaros

ni susurro de hojas
O
Entre bocinas y
apremios de circulación
frenadas, venidas e idas
zigzagueantes
perimetradas
abarrotadas
donde no existen ya
los pájaros volando
ni las hojas susurrando

sigo y sigo

por canales novedosos

venturosos 

agradables, afables 

dudables

sigo viviendo

lo importante

de la importancia

mientras va dejando de serlo 

para mí

La Noche

Es la noche

es la noche todavía

que si madrugada

tarde o mediodía

Es la noche todavía

Irreductible

Flexiones para atender el agotamiento

 Por formación o deformación, reducimos a nuestros criterios a personas y situaciones, es el condicionamiento más interno y menos visible. Lo que entra en nuestro campo inteligible se valora, sopesa y organiza; y debe ser así para poder ubicarse entre las significaciones que lo ocupan y le darán o no, un espacio, la posibilidad de ser creíble y aceptable en ese mundo organizado, en el que busco la sensación de estabilidad aunque permanentemente deba reforzarla y amarrarla para que no se escape. Lo irreductible no entra, porque no me cabe.

Sin embargo entendemos y teorizamos que el mundo, el ser humano, es irreductible.

Si pudiéramos vivirlo, si lo impredecible, lo incierto e inesperado, formara parte de nuestras posibilidades de interacción; si pudiéramos darle lugar como decimos o como queremos hacer que suceda, tendríamos que estar dispuestos a sostener la inestabilidad, el terremoto interior que esas posibilidades desencadenarían en nosotros mismos, allá adentro.

 Pero coqueteamos con estas ideas, con la posibilidad de que sí pero no.

 Y desde entonces nos acompaña la insatisfacción, no poder sentir plenamente sin vela ni timón llevados por la corriente generada con el otro, lo otro sin afuera ni adentro.

 Y la queremos reemplazar con la voluntad, avanzamos con diferentes formas de atropello, de seguridad que quiere abrirse paso; de inseguridad que manotea algo que enturbie y permita sentir por los ratos que ese algo te permita o te invada.

 Y entonces, volvemos a empezar, a regresar al vicioso circuito de uno mismo a sí mismo.

Incorregibles

Incorregibles

  Hay una forma que persiste en nuestra manera de ser-hacer, un trazo, una línea que nos expresa antes que podamos controlarla y aún queriendo dominarla.

 Ha quedado viva, salvándose del formateo de la educación, de la socialización.

 Incivilizada, nos hace las mil y una hasta que podamos comprenderla como nuestra forma de

 ser, lo que nos hace reconocibles. Pero vivirla como defectos la mata de frío, y se esconde

 y se  avergüenza. 

 Sólo puedo referirme a la expresión, lo que busca crear otras formas para comunicarse, esas

 líneas que nos salen por los dedos, trazan nuestros movimientos, sonidos y palabras,

buscan proyectarnos, pero no siempre “salen bien”. 

 Son las que dan comienzo a una historia que niega la expresión que no encaja, 

que no se corresponde con lo establecido. 

 Sin embargo, con ella quedarán relegados trazos auténticos de nuestra expresión, los sin par,

que nos identifican e impiden que seamos una pila de huesos.  

Si no hacemos algo para dejar esas huellas, perdemos la oportunidad única de disfrutarnos, 

de volver a sentir algo parecido a las sensaciones del juego en la niñez.  

  Estoy pensando un quehacer, un ensayo conjunto y breve, para poner en juego

lo incorregible de nuestra escritura, nuestros intentos de decir cuando quiero escribir.

 Qué hacer con lo que me impide disfrutar de lo que escribo si nunca dejé de sentirlo

como falta.  Enfrentados a los dibujos y pinturas de Joan Miró, encontramos mucho de

lo sancionado por criterios de corrección haciéndose obra de arte; tienen tanto de incorrectos 

como de auténticos. 









Incorregibles será una convocatoria a inventar a partir del error, de transformarlo en el punto de partida de nuestra obra personal, de un juego compartido con otros sin dejar de ser diferente. Sin otras pretensiones que sentir alegría por lo producido, 

que divertirse construyendo la propia obra.

  Falta poco, no sé cuánto,
posiblemente horas, para difundir esta propuesta y ver si es posible reunirnos a componer

una obra individual y colectiva a la vez. Es una idea que hace mucho tiempo vengo imaginando, no es la primera vez que me viene y vincula con las dudas del otro, pero sí la primera 

en ser pensada como construcción de un proyecto.

No es necesidad

Total desprendimiento

Tal vez jamás experimentaron ese estado de la mente en el que existe un completo abandono de todas las cosas,un desprendimiento total. Y uno no puede abandonarlo todo sin que haya una profunda pasión, ¿no es así? Intelectual o emocionalmente es imposible desprenderse de todo. 
El desprendimiento total ocurre, por cierto, cuando existe una pasión intensa. No se alarmen ante esa palabra, porque un hombre que no es apasionado, que no es intenso, jamás podrá comprender ni sentir la cualidad de la belleza. 
La mente que mantiene algo en reserva, la mente que tiene un interés creado, que se aferra a la posición, al poder, al prestigio, la mente respetable (que es un horror), jamás puede desprenderse de sí misma.

22 DE ABRIL OCK- Vol. X

Cuando hay amor el problema es simple, cuando no hay amor todo se complica

Escuchando a Armando Tejada Gomez



Porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.

.......................................

mírelo aguaribay,
véalo rama,
tenga en cuenta sus manos vegetales,
fíjese, cuando mira el horizonte, cómo le queda el cielo
en las pestañas:
tan como en su lugar, pero ya ardiendo;
allí, de piel y raigal, con ese modo,
esa manera de paisaje que anda.

..................................................................................

Sobrevivientes

 Semana Santa. De golpe y de la noche, surgió el peligro. Hubo que actuar sin pausa, sin demora, sin tiempo. El presente estuvo marcado durante tres horas por los signos vitales en un monitor. No hubo otro tiempo que el de las pulsaciones, ni otra geografía que la temperatura de ese cuerpo tan joven, tan amado desde el primer movimiento que lo transportó a la vida. Todas sus risas, todos sus bellos giros y esperanzas estaban a disposición de las decisiones de otros. Mis manos estuvieron abrazando sus pies, amasándolos, como haciéndolos de nuevo.

 Luego todo volvió lentamente a la normalidad, salvo lo que quedó lastimado debajo de los vestidos con los que hubo que cubrirse nuevamente para poder entenderse con el "esto hoy es normal"

Dije y redije, tiro para afuera, muestro y remuestro, sin embargo, hay tanto desencanto en las reacciones...

 No quiero estar ahí, en esos lugares de la indiferencia y la obsecuencia, no puedo vivir ahí.