Navidad y nuevos mundos

En el mundo

 de las formas mundanas de reintentar: búsquedas de la paz, del rechazo a la violencia machista, al mentirse- matarse, se siguen usando los parecidos recursos que las generan... por la misma huella con diferentes maquillajes

 de las formas humanas de inventar, se avanza silenciosamente hacia el buen vivir, por caminos inhóspitos

y

en mi mundo

una Navidad para renacer, y una expresión tan bella de la sabiduría, que brindo por ella:

"Ninguna persona sabia que se haya preocupado por las cuestiones de la vida, carece de inocencia"

Por los que se atreven a crear y recrearse desde principios de vida, sacarse trajes y cáscaras, las máscaras del orgullo, y un último? gran reto: abandonar las actitudes defensivas, eso tan difícil ... lo estoy logrando en un lugar impensado, pasajero, frágil, pero que comunica con el centro de mi relación con la vida: los sonidos y los gestos, los movimientos.

Por cualquier árbol que dé frutos, por la renuncia y la espera inocente, original, que libera del desconcierto, la compulsión y la vanidad

Por los laboratorios del arte, que te acercan a espejos simuladores de los abismos, para que no caigas en ellos

Por los besos del amor, siempre el amor...

COLIBRÍ

El domingo entró otro colibrí a la casa. Esta vez se quedó buscando salida en una entrada de luz del techo. Intenté ayudarlo, pero se asustaba y lo dejé tranquilo. Cuando cambiara la luz, saldría, hay unas ramas y dejé agua, una flor... 
En algún momento salió por la puerta o la ventana abiertas.
Lo dejé tranquilo recordando muchas escenas de jóvenes que ingresan a las carreras de formación docente, burlarse con fotos sacadas entre los bancos y subidas a youtube, grabar al que se está equivocando y escracharlo... Simular frente a los profesores lo que no estaba sucediendo, orquestar formas del disimulo, del acorralamiento, del escarnio y la represión. Estallaron, atacaron, se enmascararon.
Y otros, se desalentaron. Sucedía en un curso especialmente, estaban instalando un hábito, bancate la agresión de algunos, aguantate la tuya y convivamos en la violencia resultante.
Cuando vi el colibrí asustado, volví a sentir las sensaciones de los que me confiaban su desaliento, en las últimas semanas 

Habrá que sembrar colibríes 

Imperios

[...] Aquello inquietó al emperador, pues barruntaba que el pueblo tenía razón; mas pensó: «Hay que aguantar hasta el fin». Y siguió más altivo que antes; y las ayudas de cámara continuaron sosteniendo la inexistente cola...

Así termina una de las versiones del cuento de Andersen escrito hace ya dos siglos, entre revoluciones que maduraban, se iniciaban o concluían...

Algunos dicen que fue un esclavo y no un niño, de todas formas pertenecía al pueblo, pero no representaba la voz del pueblo, o sí?

Inevitable contexto inevitable.

He podido cerrar suavemente la cajita de música que reparó mis tejidos emocionales más dañados. Pude distenderlos y extenderlos al sol, al viento, y devolverle a mis músculos la confianza y los límites entre un espacio contenido y expandido de cuerpos danzantes. Ahora disfruto de irme alejando de lo que ya no me identifica, para acercarme a otras formas y sentidos posibles y también danzantes. Despedirme de lo que no aporta, sin recelos, con una sinceridad que ya no desespera, y agradeciendo esto mismo, haber podido abandonar el pozo que había cavado para zambullirme en el río de la vida, confiando que la vida tiene una manera asombrosa de cuidarnos. Confiar en mí dentro de un espacio liberado, sin traicionarme, haciendo del movimiento mi mejor expresión de identidad, despreocupándome que fuera disonante, que no respondiera a propuestas maquilladas de consignas (alegrándome de sentir intacta mi capacidad de sacar la cabeza fuera del agua)

 Concluye un ciclo suspendiendo sus mejores recursos tras un progreso necesario quizás, pero que nos aleja del crecimiento.

Conozco otros lugares, seguiré reuniendo lo que me falta para distribuir y generar un espacio de expresión propia para los niños, un lugar para que reconozcan la belleza incalificable de su propia voz, su propio movimiento. Sin dineros que ilusionen con adquirirlo. Costura invisible.  

También la lluvia

Ha llovido todo el día

torrencial continuamente

Las plantas caen pesadas de agua

Y en la noche 

crece el bullicio de ranas 

grillos

alborotados porque siga la lluvia

Los perros de siempre

ladran muy lejos

más allá del barrio

Mientras llegan del centro pueblerino 

ronquidos de motos y motores,

cruzo por el sendero de ladrillos patinados 

de musgos y oscuridades

El frío húmedo

en los brazos helados

Verdes túneles entrelazados de plantas

y el creciente olor agreste de flores simples

Un paso más y entro a la casa 

Estoy sola

Todos salen y parten

Me gusta despedirlos

Hacer el aguante por un tiempo difícil

ayudarlos a despegar

y verlos marcharse 

alejándose

por sus

propios

pasos

y atajos

Hoy es martes

La puerta

No sé cuándo, pero algún día cerraré despacio esta puerta de blog

Y

  saldré a caminar el mundo de acciones que contuvo para que no estallaran 

Estar siempre ensayando ...

Me quedo con la intención de dejarles a mis nietos y nietas

una herencia ingenua y

poderosa: la intensa posibilidad de amar sin límites de edad ni condición

Una alegría de vivir que se despierta con las fuerzas de la naturaleza y no

requiere de comodidades mundanas.

Una pasión algunas veces asustada de sí misma, y otras no.

Me quedo también con una mirada que me dio alas y me conmueve; y con

su bellísimo sonrojo de hombre hecho. No puedo dejar de quedarme

Todavía me enamoran esas formas de ser y hacer un mundo de seres cuya

fortaleza es otra que la invocada por las tradiciones 

Intento estar en munditos donde no se siente el castigo por equivocarse,

es tan difícil como generoso cuando sucede y se comparte

Estar a gusto

Sueño con comentarle 
lo bien que me siento

                                Compartirlo

Armonías

 Escribo y escribo sobre papeles rosas y cremas los ciclos de la vida, reconozco la identidad transportada en nuestros úteros de generación en generación. Estoy deshojando el árbol de los sueños y las desilusiones; acompasando los movimientos a los ritmos de la música, brotan y se sueltan los cabos rotos, los nudos, las heridas sin cicatrizar. Callar y escuchar, sentir sin pensar, cada vez menos palabras y más significados.

No sigo los programas ofrecidos, no sé si los necesito, pero me apabullan.

Tengo que digerir lentamente, sin comentar y sólo a veces compartiendo.

Estoy descubriendo reacciones que no me pertenecen, sostenidos hábitos de convivencia que transmiten adicciones y enfermedades en comunidades y familias.

Es en la infancia donde puedo escuchar las respuestas más claras.

Y ya no pregunto tanto, sólo a veces. Dejo que las imágenes y los momentos vividos vayan diciéndome. 
Sucede que hay una oferta esperando en cada puerta entreabierta, y la posibilidad de generar nuevas confusiones que dan lugar a nuevas ofertas...

Encontré una forma de encontrarme que había ensayado desde niña, primero con mi sombra, y luego orquestada con ciclos hormonales y en la relación con los hijos. Esa ha sido mi forma más auténtica y placentera de expresión, el movimiento que la energía musical contagia al cuerpo. Una forma muda de toda palabra


Y quizás por Vivaldi o por Don Sixto, recibo de regalo un violín. El violín soñado, el instrumento que apaciguaba hasta los más frecuentes dolores de lo oído en la niñez.
También encontré una profesora en mi ciudad, de 18 años.

 Gracias a la vida, mi mayor "defecto" acerca la armonía: un suave y lento (lerdo) desplazamiento entre los tumultos y las disonancias

Pausas

Camino y cruzo por los vados. Detengo los pasos en las letras chicas , y 

rediseño la hoja de ruta. 

Descubro nuevas voces en el hijo, acompaño sus logros y disfruto de la 

alegría en sus composiciones, sobre todo de sus cómo. 

También, me entristecen sus provocaciones. Es el juego de la vida


Como en César Vallejo ... es de madera mi paciencia/ sorda, vegetal...


Escucho lo que vino sucediendo en los lugares donde no estuve, relatos 

de escenarios. Y no me dicen nada, ya los había imaginado.


Fuera del bullicio de otras vidas, recupero la brújula. Mis pasos están

requiriendo cambios de zapatos que sepan acercarse a la idea original. 


El mundo de los niños sigue siendo el objetivo.


Mientras tanto, siembro mientras tantos...

Vete tú...que puedes

 Así salimos de viaje, una vez al año. Cada encuentro se realiza en diferentes provincias argentinas, y cada tres años, latinoamericanas. Comienza algunos meses antes, cuando entregamos escritas nuestras experiencias y relatos no consagrados, esos que llevamos entre las mochilas, los cuadernos y el corazón; aquellos que disfrutamos, que nos salieron, nos enseñaron y con los que creemos haber aprendido. Los enviamos, y a cambio nos llega la producción de un par. Cuando digo par se borra cualquier identidad académica de relieve. Concurren desde investigadores del Conicet hasta maestrs por recibirse. La esencia de estos encuentros está ahí, lo intentamos y muchas veces nos sale bien; lo discutimos, y aparece calladito el resultado en otro encuentro, son espacios fértiles.
 Las lecturas entre pares permiten un primer contacto entre autor y lector, que tienen el permiso para hacer sugerencias, y para considerarlas o no. Vuelven a enviarse los textos intercambiados, transformados aunque no se les cambie una coma. 
 Y así llegamos al día de viajar para encontrarnos durante tres días compartiendo las lecturas de nuestros proyectos, experiencias y talleres, fiestas y bailes, que invitan a considerar innumerables formas de conocer sin estar sentads en un banco. En las creaciones del enseñar para aprender, es aprender tods, maestrs y alumnos, el único aprender que no se discute: sólo enseña el que está aprendiendo con el otro, el que puede entender que "sabiéndolo todo" no se puede seguir enseñando ni aprendiendo.

 Cuando podemos ir con alumns en formación docente es una fiesta, este año viajamos con ellas a Casilda, y nos encontramos con Jujuy, Misiones, Córdoba, Entre Ríos, Corrientes, San Luis, Neuquén, ciudad y provincia de Buenos Aires, la Pampa, Río Negro.Y de cada provincia vienen comunidades diferentes, a veces demasiado. Los que no pudieron venir, venían de muy lejos, y algunos que estaban lejos fueron acercados por los organizadores. Siempre alguien lo intenta y lo logra, alguno de nuestros educadores logra ir aunque no puedan en grupo. A veces no se puede.

 Este año salimos, estuvimos y volvimos felices, cargadas de proyectos

 En Vientos de Agua, una serie de 12 capítulos de José Campanella, un hermano le dice al otro en Asturias: "vete tú" (a América) y el otro le responde "no, vete tú que puedes, yo debo cuidar la herencia..."

Crisis

 Ella escucha las pisadas en la noche, y vive cantando para amortiguar tantos ruidos intestinos. Él necesita bajar de la azotea desde donde vigila mientras lee las estrellas, para descansar entre sus brazos.
Ella tendrá que hacer la guardia por algún tiempo, dejarle sentir que su propio él (de ella) está vivo, darle la seguridad de dejar el fuego en sus manos, para descansar sabiendo que el fuego sigue viviendo.

 Mis amigos guías están en crisis. La pareja imbatible está en crisis, y me dicen que no la conocían, que nunca le habían dado lugar. No saben qué hacer y creen que la primera es la última.

Los relámpagos de las crisis traen claridades fulminantes... y hace falta el abrazo para responder al trueno. Las palabras no saben derretir los personajes y dejarse "ver" por el otro, confiarse... derrumbarse, y los están apabullando. Fingen, llenan de orgullos disimulados las faltas, ensayan las miles de argucias que poseen ...
  Desnudar el alma sigue siendo el acto de amor más difícil ...

Una historia

Hace mucho que he dejado de escribir historias, hacerlas ha sido un trabajo exigente o alentador según las necesidades del momento.También he dejado de leerlas o verlas en películas y series, menos aún en series que ocupan la vida viva, la "reemplazan" hasta temporalmente. Alguien que reconstruye la caverna, sentado en un sillón frente a pantallas.
 Sin embargo, durante algunos días de este mes, salté sobre el desinterés y me atraqué de unas y de otras. Quizás tenía que llegar a la raíz de aquel alejamiento: una sensación de vacío mortal. Mortal. Nada está allí.
 Hay una historia, y por vivir. Paso las páginas de los casiamores que tengo cerca, nuevos, bellos, interesantes. Paso prometedoras páginas con aburrimiento e inmerecida indiferencia o entusiasmos, variante de lo mismo.
Una historia terca, inconclusa, extrañamente breve? y  persistente, inenarrable, expresada en otro idioma, paralela a los hechos, casi sin hechos propios, casi muda, distante y presente, que quiere vivir...  que no me intriga, es mucho más, no deja en paz  la alegría que estoy cultivando con los mejores recursos, atesorando buenas cepas, descubriendo brechas hacia lugares deseados y disfrutados.
 Algo de mi ser auténtico, sustancial, se conmueve desde hace diez años hacia una dimensión inaccesible. Algo se con-mueve entre dos desconocidos que no han compartido nada de "este mundo"

Mundo posible

Hay momentos como ahora, que veo tantas posibilidades cerca 

Veo que la distancia entre su mano y la mía no existe. Creo que he caminado al lado suyo sin que me viera, y que ha estado a mi costado todo el tiempo

Entre voces y voces puedo quedar callada mucho tiempo, todo el tiempo, escuchando infinitos decires sin necesidad de intervenir

Casi hasta me cuesta hablar, no quiero hacerlo

Puedo reconocer nuevamente mi incansable energía, sentirla otra vez, pero rebelada. Ya no acompaña incondicionalmente los esmeros. Se reserva, como si estuviera escondida, para los placeres, para la alegría expansiva y el movimiento libre

Sé que puedo hacer mucho más por otros con mucho menos, y que nunca dejaré de hacerlo

Soy feliz construyendo puertas y ensayando otros lenguajes. Quizás los que siempre estuvieron esperando que me diera cuenta

Gracias a Nora

Me habrá escuchado...?
Habrá sentido la sinceridad del gesto ese que me sorprendió descuidada y salió liberado como una flecha desde el corazón, sin pedir permiso?
Pudo ser confundido hasta con coquetería, de tan simple
Siempre ha sido así, con él he gastado hasta el último peso de mis sinceridades.
Los sincericidios han cedido como cesan los huracanes, no puedo convivir con ellos... y tampoco sin ellos cuando la vida quema
Mientras nuestra Roma es incendiada por Nerones, encuentro formas creativas de armonizar los espacios que voy eligiendo, y los diques se derriten...


 La muerte de Nora me da este coraje de decir lo que más importa.
 Nora será siempre la madre elegida, la vida elegida.
 Murió al comenzar este día, y como la alondras, inició muy temprano el camino hacia su otra vida.

Imaginando

  Así como quien no quiere la cosa, van apareciendo las partes que faltan para ir preparándole a mis sueños el aliento con que suspiran y aventan la imaginación. Se acercan, no salgo a buscar, aparecen. No selecciono, me seleccionan. No es un nido de pájaros como había imaginado: una laboriosa construcción de palitos, plumitas, ilusiones.

Son circunstancias que requieren lo que re-quiero… Me apartan de la corriente central, del vértigo que se instala en los entusiasmos ajenos, acompaño sin celebrar.

Algo armonioso y bello anda soplando en mis rincones, no tiene definición todavía, pero se siente cerca, en medio de conflictos, desdenes y balas, de tristezas hondas, muertes y violencias. Hay un lugar que iré construyendo vaya a saber dónde todavía, para rellenar con agridulces exquisitos las malas grietas. Para recrear, continuamente, miradas que encuentran  recursos  insospechados de belleza en las irregularidades de la vida .

Belleza de lo que somos en cada momento diferente de la vida, hay bellezas para todos.

No quiero pasar de largo, distraída por un antes o un después

Extraño

Qué extraño es sentir que se extraña a quien no se conoce

A Quien se Queda

La base del dulce

 He dejado cortezas de naranjas cortadas en gajos, ya había quitado su piel interna blanca,"el amargo". Fueron perdiendo humedad, y antes que comiencen a secarse, las estoy cortando en tiritas finas. El dulce olor anaranjado imprime en dedos y olfato una fragancia desplazada hacia la playa. Se mueve perezosamente, con la jugosidad  densa e inaprensible impregnada en los tejidos todavía blandos, flexibles, no tensos... intensos
 Quedan enroscadas o tendidas sobre el plato de madera, esperando contagiar su perfume antes que se adentre tanto, que haya que sacarlo.


  La diferencia entre vivir desde el alma y vivir sólo desde el ego radica en tres cosas: la habilidad de percibir y aprender nuevas maneras, la tenacidad de atravesar senderos turbulentos y la paciencia de aprender el amor profundo con el tiempo.

 Sería un error pensar que se necesita ser un héroe endurecido para lograrlo. No es así. Se necesita un corazón que esté dispuesto a morir y nacer y morir y nacer una y otra vez.

Clarissa Pinkola Estés

Escribo por amor:

«Lo que funda toda escritura es el amor, es hacer lo que amamos y amar lo que hacemos. Y olvidarse del dinero. En mis comienzos, yo ganaba 30 dólares por semana, y mi novia era rica, pero le pedí que hiciera voto de pobreza para casarse conmigo. No teníamos ni automóvil ni teléfono, vivíamos en un departamento pequeño en Venice, pero la estación de servicio de enfrente tenía una cabina telefónica. Iba corriendo a atender cuando sonaba y la gente creía que me llamaba a mi oficina. Yo les repito: “Rodéense de personas que los quieran, y si no los quieren, échenlos. No hay necesidad de ir a la Universidad, donde no se aprende a escribir. Vayan más bien a las bibliotecas”. Yo escribí Fahrenheit 451 porque había oído hablar del incendio de la biblioteca de Alejandría y de los libros quemados por Hitler en Berlín. Escribo todos los días, cada mañana, desde hace setenta años. ¡No paro! Y escribo para el teatro desde hace cuarenta y cinco años; me encanta».

 Mi esqueleto resultó ser Steinbeck:

«Yo aprendí a leer a los tres años para disfrutar de las caricaturas. Amo las tiras cómicas, las caricaturas de los domingos y tuve un libro de cuentos de hadas cuando cumplí los cinco años, y me enamoré de la lectura, y de todas esas maravillosas historias como La bella y la bestia y Jack y la habichuela mágica. Así que comencé con la fantasía. A los tres años ví mi primera película y me enamoré de El Jorobado de Notre Dame. Esperaba crecer para ser jorobado. Después, con cinco años vi El fantasma de la ópera, con Lon Chaney, y cuando tenía seis vi una película de dinosaurios, y los dinosaurios llenaron mi vida. Cuando tenía treinta y tres años trabajé en Moby Dick porque me había enamorado con seis de los dinosaurios. Mi gran influencia fue John Steinbeck. Leí Las uvas de la ira con diecinueve años y me dí cuenta de que había aprendido de ellas y Steinbeck resultó ser mi esqueleto».

La vida es un don:

«Y así debemos disfrutarla. Esta es una oportunidad gloriosa. Sólo estaremos aquí una vez...»

Ray Bradbury, Del Decálogo de un amante de la vida

Tantatinta

La mejor escritura
 vivida en el trazo de unos pasos, en la huella del tono o quiebre emocionado de la voz, o la errada palabra que tacha lo pensado con la irrupción de lo sentido.
Jeroglíficos lenguajes en las yemas que recorren los relieves, las tramas, las trampas y las rampas, puntuando, imprimiendo-imprimiéndose, impregnando huellas imborrables.
Hilados de risas y suspiros, silencios y estridencias, temblando bajo luces de faros, lámparas, soles y nubes; y conversaciones rimadas con gestos, sostenidas por hilos invisibles que atraen, retraen, suspenden o distraen.

Un rasguido incipiente, un rasguño involuntario, un desvío en las paralelas rutinarias de vidas que se cruzan, y no quieren, y no pueden
volver al renglón

El borrón despiadado de un impulso,
la salvedad impulsiva de una respuesta encontrada

los puntos suspensivos de la duda,
un gesto interrogante de interpelación
desesperado

y la vuelta de página en cada esquina,
en cada número consecutivo
del minutero
de los latidos

amaneceres

Comencé este blog preguntándome por qué cantan los gallos en la niebla.

Se puede tener confianza en el gallo, canta cuando llega el amanecer. Aunque la niebla lo cubra, hay amanecer.

Pero, por sí mismo no puede volar hasta el cielo. Solamente canta

Hacer las cosas que amas

 Escuchar y ver los cambios de actitud ante mis planteos en un grupo de estudio, entre personas de diferentes espacios apenas conociéndose y tomando decisiones... el giro que todo el grupo estuvo dispuesto a dar, y los mensajes que me fueron llegando... superaron mi entendimiento. Creo que hay una enorme necesidad de ser bientratados. Sólo había expresado lo que no voy a hacer y las razones que también acercaban otras propuestas, lo envié en un audio...
 Estaba muy tranquila, y algo del mensaje les hizo bien, agradecían varias veces en mensajes particulares, que les hizo muy bien "la claridad y sinceridad" . Y me hace muy bien a mí, me está pasando frecuentemente con otras personas, quiero festejarlo. Tanto para sí como para no, he recuperado cierta confianza y tranquilidad que me había abandonado. Tanto lugar había dado a mis desconciertos, a expresarme crudamente para liberar de mí lo que fuera destructivo. 
 Me siento bien haciendo-me bien, sin tensiones, sin darme cuenta, compartiéndolo mientras todo nuestro alrededor se descascara y se siente amenazado. La violencia está haciendo estragos en la vida cotidiana; habituados a vivir mal, a maltratar nuestras relaciones, a la indiferencia, desorientados...
 Algo de mis viejas rabias se ha transformado en otro modo que calma;  puedo hacer sentir y pensar en loquehacer con la alegría de vivir.
 Qué cierto... Cuando todo es borrascoso, la claridad interior es la luz más potente que existe. 
 Cuidar y estar alerta en cuestiones materiales, sin dejar de lado los gustos y formas de disfrutar, sencillos y gratificantes, y de vez en cuando, lujosos.
 Nuevas energías, tiempos que se llevan lo que no quiere quedarse, confiarse en quien confía hasta el punto de desarmarse, de perder orgullos y archivos temporales. Tiempos que traen la necesidad de nuevos tratos.
 Así quiero seguir viviendo esta vida. Cultivando una rosa blanca, diría elAmado Nervo.
 Amorosamente me alejo, amorosamente me quedo. Amorosamente disolveré mis furias...

Domingo 3

Había salido muy temprano, la madrugada estaba tormentosa. Dormí la mitad del viaje, no reconocía el paisaje que pasaba por la ventanilla. 

Llegué muy temprano todavía, tomé un café con medias lunas en la terminal, olvidándome de la indigestión del día anterior; me cayó bien en ese lugar poblado de gente, con una tormenta que se desataba furiosamente, me sentía recuperada de vaya a saber qué.

Cayó un rayo feroz que dejó sin luz al barrio donde intenté llamar, llamar y llamar, hasta que usé el teléfono sin anteojos y me respondió otra voz desde otro lugar lejano...era la persona por la que nos habíamos conocido este grupo de amigos hace varios años ya ... "equivocado, disculpame"

Equivocado...todo me había caído bien esa madrugada, hasta el rayo (no me asustan, pareciera que recargan mi energía) Así siguió siendo todo el día. De mi indigestión no quedó rastro, tuve que recordarla por las dudas...

Han pasado tres meses, afuera hace mucho frío. Los pájaros no dan tregua, con las primeras luces de la mañana trinan a borbotones por todos lados. Bandadas de teros van y vienen imprimiendo a los gritos un nuevo paisaje de otro día, y unas palomas arrullan, refugiadas en las ramas del sauce que caen sobre mi techo. 

A esta hora los pájaros dominan los ruidos, abren paso a la luz, abandonados por la quietud misteriosa de la noche.

Esta semana fue lindo verlo en ese grupo relajado y cotidiano del barrio. Lo llevé puesto como siempre, mis clases salieron por los poros. Tatuajes del alma con los que ya puedo convivir, dejando que sean y hagan formas de vincularme con el mundo de los otros, por el que sigo andando sin parar...

Mirta me dijo que veía mis tatuajes desde la quebrada, se ven de lejos...

serán como cicatrices... Mirta que ve através, la conocí cuando llegaba cargada con la corriente del rayo, es toda tierra... y conversamos como si retomáramos una charla de siglos.

Semanas intensas

Parar el mundo es crear silencio entre nosotros

Nadie quiere... Nada más, ocurre

Cuando descubrí a Carlos Castaneda en su Viaje a Ixtlán, llegué al mundo de los susurradores de misterios.

Me producen contradicciones, cada vez que leo o releo, su profundidad y sentido vital, ligados a expresiones del como "debe ser" un guerrero. Creo ver las limitaciones de la escritura, siempre intencionadamente manual, para darte una mano conductora. ¿Hablar con "don Juan" hubiera sido distinto?

Andar con don Juan seguramente sí

Andar hablando, a la par, dejando que suceda eso de ver el mundo, sin dejar registro manual.

Dejando que sea "la memoria de los dedos", según el profe de guitarra, ellos ya saben y harán por sí mismos lo que hay que hacer.

Gente muy diversa marcha encaminada por decidores y hacedores que abren telones insospechados. Voy de uno a otros, pero no me quedo. Siento la inquietud de alejarme y escuchar "desde allí-aquí" o dejar de escucharlos para sentir mejor lo que dejan. Quizá esto sea el escapar de las rutinas que prefijan lo trascendente.

Don Juan ad...vierte, va hacia la vertiente (sabiendo hacia donde va)- vuelca, entrega, lo que encuentra en ella. Una permanente acción conjunta: estamos ante una fuente vital, el descubridor y quien lo acompaña sin saber que existe. Pero... cada vez que ambos se encuentran, quién es quien...?

 Andar con Don Juan, entrar en esa ficción y caminarla sin dejarse conducir, es mejor que leerla. Y así con otros mentores. Escapo tanto de la escuela de biodanza como de "los grupos que resultan" (cada vez mejor y sin contracturas); ando con ellos pero sin ellos también. Y ando mejor así, Don Juan saborea ese saber.

 El guerrero solitario, hecho para llevar una antorcha en alto iluminando caminos, no descansa ni reposa confiado. Es hombre. Conozco mujeres que se dicen guerreras, no les creo. Son bravas y otras cuestiones más complejas...

 Me quedo con estar sintiendo que soy-somos siempre dos que descansan uno en otro. 

 Mujer que desarma al guerrero que enseña el ser vulnerable que los une.

Mamihlapinatapai

Los límites de la poesía

Mamihlapinatapai/ Origen yagan de Tierra del Fuego 

calificada por El libro Guinness de los Récords como “la más expresiva de la historia”. 

 Según Charles Darwin 

“Sus palabras son gruñidos inarticulados, no son un idioma”.

 

Y según Thomas Bridges, pastor anglicano, primer hombre blanco que habitó en Tierra del Fuego (1856), recopiló en su diccionario inglés-yámana 32.000 palabras y vivió asombrado por el vocabulario, la gramática y el sabio uso de los verbos por parte de estos nativos.

Tenían cinco palabras diferentes para nombrar la nieve (según el tamaño o la dirección de los copos) y eran muchos los términos que usaban para mencionar la playa, que cambiaba de nombre de acuerdo a que lado del agua estaba quien la mencionaba y según quien fuese el que la nombraba: hahshuk (playa con piedras), lahpicun (playa con barro), asetan (playa arenosa) o wahan (playa para ir a secarse).

Para vínculos familiares existían más de cincuenta denominaciones pero los números sólo llegaban hasta 10 (lo común era usar hasta 3): 1 (kavuéli), 2 (amaka) y 3 (maten).

Más de 10 era “mucho”. O más aún: “demasiado”. 

Cada palabra variaba de significado según el sitio en la que se decía: una palabra no significaba lo mismo en una canoa que en el bosque, no representaba lo mismo cuando el sol estaba alto en el Estrecho de Magallanes que cuando la luna brillaba sobre el Canal Beagle.

Friedrich Nietzsche pensaba que las palabras jamás llegan a la verdad y que los diferentes idiomas y lenguas son un ejército de metáforas incapaces de alcanzar la realidad. ¿Pero qué hubiera pensado de haber sabido que las palabras de los fueguinos eran exactamente lo que ellos veían, pero pasado por el tamiz de una asombrosa poesía? Tal vez habría pensado, como quien escribe esta nota, que nunca como en el caso de los yámanas las palabras estuvieron tan cerca de ser lo que deseaban nombrar.

Bruce Chatwin (“Patagonia”, Londres, 1977) se asombró al encontrar un pueblo que, como el yámana, para definir la “monotonía”, decía que era “lo mismo que no tener amigos varones”. O que para decir “depresión” o “crisis” utilizaba la misma palabra que describía “el período difícil en que el cangrejo pierde su viejo caparazón y está esperando a que el nuevo le crezca”.

El peor insulto era Walapatuj que significa hombre que ha matado a otro hombre y esa palabra no se aplicaba a muertos en pelea. A un hombre que había perdido un dedo lo llamaban Wash terrh khomm (el zorro de la montaña que ha perdido una garra).

Yámana es una palabra que proviene del yagán y significa “hombre”. Yagán fue el nombre que dio Thomas Bridges a los nativos que vivían en el Paso de Murray que los nativos llamaban Yahga. En cuanto a kawésqar el significado de la palabra es "seres racionales de piel y hueso".

Los yámanas mencionaban la primavera imitando con la boca el sonido que parpaban los patos al llegar esa estación del año. Y cantaban en la costa para que se les acercasen las ballenas que eran parte de su alimento. Y las ballenas iban. Pero no era magia: sólo cantaban en la época en que los cetáceos se acercaban a esas costas…

Si las palabras son metáforas quiere decir que se parecen a la poesía. Pero en el caso de los yámanas y los kawésqar nosotros sólo podemos sentir que todas sus palabras eran poesía pura.

No conocían el vértigo, se cortaban el pelo con valvas de almejas, eran fuertes y musculosos (no tanto como ciertos cuadros que los pintan como a obreros de Ricardo Carpani) y no conocían la calvicie ni el dolor de muelas. Vivían desnudos en la nieve, sufrían de los ojos por el humo que encendían en las chozas para cocinar mariscos, sentían gran ternura por los animales (perros recién nacidos de perras que morían eran amamantados por mujeres kawesqar), las madres no usaban cunas y los bebés dormían en sus brazos contra el pecho desnudo.

Comían frutos del mar y frutillas (rubus geoides). Y eran tan inocentes que, cuando los golpeaban los hombres blancos, les decían la palabra frutilla creyendo que así los podían endulzar.

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Lo que continúa a esta selección del escrito de Luis Frontera, es triste, brutal. Pertenece a la conquista...

En la actualidad, se considera a sus formas de vivir en comunidad como un modelo de equilibrio, sabiduría y buen trato.

Ternura

 Hacer lo que me gusta no es algo fácil.
Sólo puedo vivir así y no me conformo con acomodar ingresos, eso poco vale sin gracia, sin encanto.
Ya no me gustan ciertos planes que imaginaba para esta etapa, los veo como círculos viciosos.
Por lo menos voy descubriendo lo que no quiero, y también que debo inventar.
Hay tiempo y ganas de elegir bien. Pocas ganas de hablar, las palabras me salen como repetidas y desganadas. Me hace bien la biodanza y poder estudiarla para niños. Encuentro otras formas de escuchar sobre todo, y también de decir. El origen de esta búsqueda sigue siendo amoroso, y  está el dolor, que ya no se trepa por las paredes de mi pecho.

No puedo mirar a mi alrededor las noticias, se comparten las escenas violentas, y se vive exaltado o inerte. Trato y busco los lugares creativos, románticos les llaman, como si el levántate y anda no fuera un acto de coraje, somo si la alegría tierna debiera ser reemplazada por una diversión hilarante hasta sacrificio de tu propia manera de ser, a un ser todos-para sentir al día siguiente que no sos nada. Puedo estar sin sentirme tan diferente, puedo hacer lo que quiero, pero en algún momento me duele el dolor del que se ultraja, se traiciona. Eso lo siento a pura humanidad compartida, a veces antes que manifieste su dramatismo.
He despejado algunos compromisos regulares por una semana, voy reuniendo las ideas del último mes, las escenas, los contactos, y armando posibilidades. Imaginando lugares.
 Una vida diferente, distendida e intensa.

Tiempo de perder el tiempo apurado y desconsiderado, trotado. Va quedando enganchado en los días que pasan como postes al costado del camino; como las babas del diablo, que anuncian buen tiempo, soleado.

Tiempo nuestro,mío, que deja ser y hacer, llevar, traer, con ritmos de andar haciendo caminos. Se cruzan las oportunidades de elegir y hacer, de tomar distancia y esperar. Mientras las frutas del verano se pasan y quedan a punto para hacer dulce, las hojas caen por todos lados y tapan, cubren, amortiguan y desalojan a las estridencias del verano.

He viajado y encontrado otras voces, las he grabado, pensando en producir desde senderos de hormigas que se mueven silenciosamente, mientras rugen las bestialidades y se  lamentan los que pierden,

creyendo que fracasan.

Las voces de la imaginación y los inventos, de las salidas y las comunidades.  La magia de Macondo. 

Mirta bajando de la quebrada como una guerrera de la vida; 

Juan repartiendo emocionado su producción, su alegría compartida, vencedora de contratiempos y sinsabores

seguramente.

Algo de magia de kermes, de infancia, y de noches con cantos y días con bailes y ceremonias que acobardan las soberbias. Junto al ancho Paraná. Mezclados, celebrando con poco la abundancia del dar y recibir.

Me desborda la energía.

Días

Pasabas ahí, tan cerca, en el trajín de tu trabajo; iba y venía la correntada interior que me circula en estas in-esperadas situaciones. Algo como la alegría, la de vivir.

                                                   ⇹

Tengo pocas palabras y muchas ideas a mi alcance. Es momento de recolectar y componer una sabrosa propuesta de trabajo? no puedo llamarla así, casi ni se nota que lo sea

                                                                                  ⇹

Me gustaría contarte, pero no decirte. Contarte en el aquí y ahora de mis días

                                                      ⇴

Empalaga la frivolidad cuando se hace la inocente, extraño rudas maneras de ser honests

                                             

            ⇼

Va yéndose el otro día, y tenerlo ocupado y andante, no ahuyenta la melancolía

                                                      ↭

Quepido gancho alcorazón hasta questés

DONES

Mundos construidos y mundos construyéndose. Borges en 1960 escribía este poema, continuó escribiendo desde entonces tan maravillosamente como siempre. Sin embargo, la fuente cambió, ya no pudo beber de la tinta de otros en su propio vaso. ¿Qué otra fuente inagotable siguió alimentando su potencial manera de expresar? 

¿Qué dones invisibles nos acompañan y nos acercan a las fuentes para que sigamos los caminos de la sed?

Nadie rebaje a lágrima o reproche... 

Elegimos vivir intensamente hasta el último minuto, no son dones-dotes los que mantienen esa llama de ...un yo plural y de una sola sombra...

POEMA  DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche 
esta declaración de la maestría 
de Dios, que con magnífica ironía 
me dio a la vez los libros y la noche. 

De esta ciudad de libros hizo dueños 
a unos ojos sin luz, que sólo pueden 
leer en las bibliotecas de los sueños 
los insensatos párrafos que ceden 

las albas a su afán. En vano el día 
les prodiga sus libros infinitos, 
arduos como los arduos manuscritos 
que perecieron en Alejandría. 

De hambre y de sed (narra una historia griega) 
muere un rey entre fuentes y jardines; 
yo fatigo sin rumbo los confines 
de esta alta y honda biblioteca ciega. 

Enciclopedias, atlas, el Oriente 
y el Occidente, siglos, dinastías, 
símbolos, cosmos y cosmogonías 
brindan los muros, pero inútilmente. 

Lento en mi sombra, la penumbra hueca 
exploro con el báculo indeciso, 
yo, que me figuraba el Paraíso 
bajo la especie de una biblioteca. 

Algo, que ciertamente no se nombra 
con la palabra azar, rige estas cosas; 
otro ya recibió en otras borrosas 
tardes los muchos libros y la sombra. 

Al errar por las lentas galerías 
suelo sentir con vago horror sagrado 
que soy el otro, el muerto, que habrá dado 
los mismos pasos en los mismos días. 

¿Cuál de los dos escribe este poema 
de un yo plural y de una sola sombra? 
¿Qué importa la palabra que me nombra 
si es indiviso y uno el anatema? 

Groussac o Borges, miro este querido 
mundo que se deforma y que se apaga 
en una pálida ceniza vaga 
que se parece al sueño y al olvido.

Saberse

Una semana de cosechas y de recordar
otros marzos
Entre todos un ocho
mirándome desde sus ojos
Creo haber confiado 
como en la lluvia que suena derramándose
en este momento
con chasquidos sobre el techo y 
rumores en las pieles de las plantas
Naturalmente
Sinceramente
así tal como estaba sintiendo
Parecido a la entrega del baile
sin artificio
quedándose confiado
en el ritmo de los corazones

del dulce sabor de la confianza
la dulzura del saberse
desde el otro
en el otro

La vida secreta de las plantas

 Acabo de cerrar un ciclo de vida, sin pena ni gloria, yéndome nomás, con ganas de irme.

 La pareja dinamita me dedicó un nuevo menú. Este viernes y sábado compartiré con ellos y grupos de Comercio Justo y Economía Solidaria, proyectos y programas que pueden relacionarse y crecer en red.
 Estas vidas que activan  la creatividad, son la esencia de mi energía.

 Ya el nombre del taller La vida secreta de las plantas me lleva de la mano. Como el aire fresco que está entrando por puertas y ventanas después del chaparrón de esta tarde. Será en Rosario, esa bella ciudad tan valorada por artistas y luchadores que casi no conozco. Con el fresco de la lluvia, viajaré y tomaré apuntes para seguir bosquejando los nuevos proyectos. 

Vida que levanta un punto de partida con la aguja de tejer sueños y sigue haciéndose.

Todo llega

Alcanzar la confianza y confiarse, abrazarse y abrazar, Simone