Costura invisible

Así se denomina a una forma manual de coser que no permite ver las puntadas.

Invisibles son las huellas que se dejan al cerrar las puertas de los lugares de trabajo, sobre todo de aquellos que son más que eso. La bandada migra con el calor, y se dispersa, Nos deja tiempo para pensar y decidir, y tendré que pensar muy bien esta vez


En Navidad pude hacer algo que creía imposible. Ese día me levanté decidida a llamar a la única persona que no pude perdonar en estos años. Fue un milagro de Navidad, llamé mi tía de 87 años que decidió olvidar a su hermana-mi madre cuando enfermó, y no verla más, Sentí que estaba haciéndome cargo de otra historia, que no es la mía, y repetía circuitos cerrados. Hablar con ella y sentir que no me conmovía, saludarla y cortar, fue saludable, era una cuestión personal.
 Es cierto que perdonar hace bien, nunca había sido tan conciente de un resentimiento como en este caso.


Basta de visitas. Ya no ´puedo visitar y cada vez son más incómodas las visitas, sólo quiero encontrarme con personas ganosas de compartir vida.


Ayer tuve tiempo de darme cuenta lo que ha cambiado mi relación con los ambientes preclaros, pude escuchar y reconocer en otro mis viejas dependencias.
Pero la distancia se notó más todavía al comentar los cambios sociales acelerados que hemos vivido en los últimos años, ahí quedó dividido el terreno: esos cambios lo "sufrieron otros". Celebro que sean mis compañeros de trabajo esos otros, los jóvenes y menos jóvenes que no se la pierden ni se atrincheran. Lo padezco y lo celebro a la vez. De todas las maneras de idiotizarse, prefiero las móviles e imprevistas.


Y hoy es un día tan tranquilo como viene siendo la semana, sereno dirá mejor. No hay deberes que cumplir, ni penumbras que padecer-

Sólo un anuncio de lluvias intensas para mañana organiza las decisiones.

Sólo pueden contigo ...si te acabas rindiendo

Si disparan por fuera ... y te matan por dentro...

Nochebuena

Cuánto nos hemos complicado la vida, hasta perder de vista el sentido de orientación de algunas palabras

Bienestar: recibir y dar con facilidad y confianza

Malestar: cuando esto no sucede

Buena vida: la elección del bienestar

Nochebuena...

Merecemos

esencias de la voz

tengo muchas palabras
para ser hechas
no
para ser dichas

las que nunca escribiré

están
para susurrarse
entrecortarse y enronquecerse
deformarse    desvanecerse
abreviarse
alterarse
endulzarse hasta suspirarse

no para satisfacer

son
sustancia en las salsas más sabrosas
corriente de inmersiones más profundas
esencias que huelen las ciegas sensaciones
instante del aliento que aspira  y expira
borde confundido

mis mejores palabras
nunca satisfacen
no se satisfacen
no se agotan
son impredecibles
nutren
la vida apasionante

lo que puede el sentimiento no lo ha podido el saber...

Recuperemos el aliento

las ganas de vivir

el soplo de vida

Intentemos

Películas

Él no pudo darse cuenta de sus declaraciones de amor, sólo conocía rendiciones.

Ella no pudo conocer su mundo.  

la energía del Corazón

Conectados sin relación.

 En qué mundo hemos quedado atascados.  En una enorme autopista donde nadie puede bajarse de sí mismo para llegar al otro, que no está demasiado lejos pero sí. Porque lo mira desde la ventanilla, por los espejos, y trata con su imagen capturada, fija o en movimiento, o con la imagen de su voz contestando, no respondiendo, desde otro lugar próximo y lejano a la vez.
Y cada uno con la madeja que teje solitariamente, sin ver las intenciones cambiantes de sus ojos, o los tonos y matices de su voz, las ondas y ángulos de sus movimientos, ni el calor o el temblor, o las huellas de sus lágrimas. Sin sentir la vida cambiante del otro. 
 Los encuentros pueden ser un enorme barullo, o desencuentros directamente. Encontrarse con el otro, después de haber tratado sólo con su imagen editada, producida, desconcierta.
 Sin  embargo, siempre están la opciones. Y uno puede tejer el mundo, probando otros puntos, cuando el punto garbanzo se apelmazó.
 Estoy viviendo ese otro mundo de relaciones con menos conexión y más apretón de manos. Me gusta ese mundo que no se fotografía sonriéndole, ni deja registro interesado. Donde las fotos son el marco, sólo el marco.
 Muchos fotografían alrededor lo que nos pasa, y hasta tendremos que editar estos momentos, pero ahí sólo quedará la obra que imaginamos construida. O los escenarios compartidos. O el gesto, como en las fotos que sacaban los fotógrafos de mi infancia cuando llegaban a los cumpleaños y nos acomodaban durante cuarto de hora, peinados, emprolijados, o asomados transpirando, con dientes desportillados, y finalmente el flash de una toma donde lo que se movió es lo que más se recuerda.
 En eso andaremos, pero el mientras tanto es mi mejor vida.



    

Ojo de luna

Qué luna

Abre el único y
enorme ojo
que visto
desde abajo
Desde el agua,
ondula y dibuja un perfil
oscilante
una imagen reflejada
espejismo
del que mira sumergido

Desde afuera del agua
ella ve
con claridad
ve conociendo
sabiendo

 Enorme luna
ojo
que viendo desde afuera
del agua
Sabe
lo que el sumergido
sólo imagina ver

Enorme luna
que llevas y traes
las huellas de quien sale
del agua
y busca su mirada
de par en par

Diversidad cultural

 Estoy viviendo en un país contrariado. Un gigante vivo queriendo ser amarrado y sujeto por un bonsai. Desde hace un mes he vivido hechos innegables que no son noticia ni pretenden serlo, son elocuentes actos de sinergia.
Hace ya un mes, compartía en tres ciudades de Misiones un encuentro de educadores y alumnos que reunió  la mayor cantidad de asistentes en los últimos 10 años. Estudiantes y maestros compartiendo el enseñar y aprender. Lo cerró una emocionada investigadora del Conicet, que salvó las distancias y sucumbió al entusiasmo de estar viviendo lo que se llama utopía en otros lugares de la sociedad.
La semana pasada en el Primer Congreso de Historia Oral para los estudiantes de la Secundaria, con 500 producciones. Estar en comisiones donde muchachs de 12 a 20 años exponían sus investigaciones en los grandes salones de la universidad del norte de la provincia, era tan raro como bueno.
 Recordaba la comisión del 16 de setiembre en Tekoá Arandú, la comunidad mbyá con escuela incluida en sus tierras y caciques "adolescentes", exponiendo sus investigaciones de maestros y profesores decidiendo escribir conocimientos de su lengua oral como autores de saberes que no pueden perderse porque son reserva de conocimientos para la humanidad.  Escrito por ellos mismos, para salvarlos de las interpretaciones foráneas. Su lengua, como todas, tiene formas de decir que son del pensar y del vivir, incomprensibles desde la racionalidad europea que nos educa. Pero esas formas permiten pensar nuevas maneras de vivir y de ser; salvan a la humanidad del agotamiento de paradigmas dominantes y dominados.
 Y también en Pergamino. Los estudiantes organizándose para seguirla en Zárate el año próximo, buscando proseguir con las investigaciones que les despiertan verdadero interés, estudiantes de todo el país y de Sinaloa, México.
  Y este fin de semana las mujeres en Rosario, 90.000!! pudiendo hablar.
  Cómo negar tanta vida en los más marginados. Cómo negarlos.
  La historia y el presente tiene respuestas trágicas. Pero de esas tragedias han salido los conocimientos más reveladores, más persistentes; las cuestiones tratan del fin de la violencia en momentos de violencia encarnizada.

  Hay un pulmón verde que respira, suspira, baila y se alegra mientras estudia. Como las llamas de una fogata prendida para ahuyentar las fieras en un bosque tenebroso.

http://campus.almagro.ort.edu.ar/cienciassociales/historiaoral/noticia/696121/primer-congreso-de-historia-oral

Crudo

 Trazados de manipulación, sistemas intervenidos, correos que se desestabilizan, amenazas. Estamos donde espías y espionajes funcionan. Sólo basta detenerse y aguzar el oído, trabajan como las polillas, la carcoma, pudren, miran desde lo oculto. La figura tenebrosa del control. Dicho así, parece condición de perseguido. Sin embargo, se ha transformado poco a poco en un sistema de vida, un ordinario modo de comunicarse que impide reconocerlo como instrumento de organización.

 Nada parece más ingenuo que lo que se naturaliza.

 Revueltos en la aturdida y violentada masa, reinventamos acercamientos, hacemos lo que reúne, mantener un fuego sagrado que no es la antorcha de los triunfos. Hay una vida detrás de las guerras y las invasiones, que insiste en ser vivida. 

Quizás el gran cartel del mundo sea "Prohibido insistir".

  

la mirada que se queda

Cuando la mirada se detiene
sin pensar 
se posa
y reposa en las expresiones
un ser está empezando a ser
querido
sin imagen que conduzca la mirada
y un quedarse viendo estar al otro
su plegarse y desplegarse 
como de viento o de agua

Sin relación alguna
con sus ideas y su modos
de antes y después

en ese durante
donde empieza a ser
un ser querido

Mirando desde el corazón
damos y nos quedamos

Y cuando el tiempo nos mantiene

tan desvelados

que no nos deja quedarnos

y sólo nos presta por ratos-

por pedazos, por retazos

que lucen, combinan, responden-

recuerdan, esperan, intentan...

el corazón no alcanza a mirar-

se desconcierta, desacompasa

no da ni tiene cabida

Con los seres queridos
nos dejamos estar así
escuchándonos
desde los latidos

así ...
sin tiempo

Viajes

Días de ideas y emociones sustantivas. Siempre sucede en los viajes, nos conocemos mejor andando. Como que cada lugar de pertenencia se transforma en un pedestal o un burlete que te fija, y somos más auténticos en movimiento.
 Un viaje anual para los encuentros de educación, esta vez en Misiones, nos expone a tratar con nuestras propias contradicciones, y hay un ejercicio saludable si sabemos tratarnos bien.
 Esta vez más que otras, hemos quedado enredados bajo la fuerte presión de un contexto que requiere sostenimientos o abandonos auténticos, no son tiempos de coqueteos.
  Ayer, desde una capital convulsionada y mi ciudad amodorrada, en un día nomás, armamos un texto conversado, que hay que rescatar y transformar en un mensaje colectivo que ande por diferentes lados.
 Tengo muchas ganas ahora de escribir desde la historia social, la veo más necesaria que nunca. Las cronologías siguen haciendo la suya.

 Los guaraníes fueron en la estación de trenes de Encarnación ...

Un pasado relatado por las órdenes religiosas que también fueron con ellos, y fueron expulsados con ellos, pero no aparece así en las otras imágenes

Índigo

Salgo del índigo de la noche
demorada por el azul misterioso
único
iluminado desde profundidades infinitas

El escenario más lujoso que conozco

Cierro la puerta
queda conmigo la sensación
de estar suspendida
en la órbita azul

El silencio a esta hora
parece absoluto

Vida

Aire, sol, trinos, gorjeos, aleteos

Nubes, viento, frío, calor

Cirros, resplandores platinados, fogosos,

Oscuridades grises, lluvias brillantes

Sensaciones encontradas, desprevenidas

Tibias luces y heladas corrientes

La vida en movimiento

hermosa forma de estar

respondiendo y reposando

Una estampida de cotorras tan verdes

huyendo de las chalas secas del cañaveral

queda atrás y al costado de la ruta

Lo que está pasando y lo que todavía

formas simples  de la vida

formas de hacer oxigenadas

de rehacer la confianza

de apartar desconciertos

Ella buscaba la vereda del sol

He  conocido en este último mes a una persona pequeña de apenas 12 años, niña todavía. Ojos enormes, con los gestos y la terribilidad de la niñez.

Venía arrastrando una historia triste y vandálica, muy parecida a otra que circula hoy en los medios. Apenas estuvo con nosotros unas semanas, venía a refugiarse de una expulsión y de otros hechos que no decía. Nos enteramos de lo que sucedía, pero como una historia suya,  personal, del “en qué anda”, cuando en realidad su historia cargaba con medio barrio y otra media ciudad en diferentes barrios, nunca en uno. Todavía una niña, estaba teniendo su primera menstruación. Hablaba por los adultos, los que estaban contra ella no eran quienes le hacían daño sino quienes pretendían cuidarla, pero como deschavaban a los otros, ella debía callar. Quizás por eso no paraba de hablar de todo, sin pausa, agresivamente, cuidando a sus hermanos y peleando con ellos, atenta a todos y sin poder cuidarse a sí misma.

Se encariñó con nosotros a lo mejor porque no la retamos, la escuchamos y no estábamos de acuerdo con su partida, “porque acá soy un desastre, me llevo mal, no me quieren en el barrio, he tenido problemas”. Sus amigas la dejaban cuando se daban cuenta que hacía “algo malo” para recibir plata. Casi todos conocían su historia en el barrio. Pero lo que no pude saber fue el nombre y apellido del abusador, vivía en otra cuadra pero no tenía nombre. Sólo un hombre supo decirme que también había otro en la misma cuadra.

Vino la madre a buscarla y se la llevó a otra provincia, suponíamos que no iba a estar mejor, pero… a lo mejor…

Recibí un mensaje suyo cuando salía, con dibujos de ositos como los que dejó para pintar en las paredes.

Me zampé en una novela con destinos terribles, más terribles, para imaginarme que esa niña empezaría a ser una mujer fuerte, buscaría la luz  y vencería la poca suerte que había tenido hasta ahora.

Estoy haciendo un programa alegre para este fin de semana, quiero reírme mucho para juntar fuerzas otra vez, recargar energías.

Rizpah

Estuve leyendo la historia novelada de esta mujer, escrita por un guionista norteamericano en la década del 60. Tan bien escrita como para sacarla del cuadro bíblico famoso de una bravía madre que defendió de las aves rapaces y las fieras, durante más de diez días, los cuerpos ahorcados de sus hijos. Conocida como la concubina de Saúl, el rey pastor de los hebreos, y desconocida como mujer que convivió y participó activamente de los cambios políticos de su época. 
Lo que más me gustó de esta historia es la perspectiva del autor, colocándose en el lugar de una anciana que acompañará y educará a Rizpah,y que revela aspectos de la mujer poco reconocidos.
La fuerza de Rizpah radicaba en su capacidad de compasión. Lejos de significar lástima, es la cualidad de sentir lo que el otro siente, poder ponerse en su lugar y comunicarse sin juzgarlo. Comprender la vulnerable naturaleza humana más allá de las apariencias. Y también equivocarse
Esto le salvó la vida, le permitió entender y atender asuntos complejos, y tratar con seres difíciles que le reconocían autoridad. Pero como el autor del libro la representa con sus defectos y debilidades, la muestra con los errores producidos en su pasión por Saúl, con quien llegó a confundirse en furias y venganzas.
Se equivocó sólo con los que no le importaban, y aún así, cuando eran castigados, sufría por la violencia y los odios desatados por el poder. Dictaminaban la vida y la muerte en nombre del dios o de los dioses, se arrogaban la interpretación absoluta de hechos y los signos, y arrasaban con cualquiera que pudiera competir con el poder que iban concentrando. Los reyes fueron marionetas heroicas y célebres, pero hombres destrozados por las presiones y las decisiones crueles que debían tomar.

Encontré una historia que no termina desde hace 3.000 años.
Que se replica en diferentes culturas y espacios humanizados.
Que dice más de muerte que de vida
Donde los niños son ignorados, masacrados, vulnerados...

Historia de la violencia.

Sintiendo

La noche está tan fría
Todos los sonidos
frenadas, ladridos
un postigo cerrándose
alguien tosiendo
pasos que pasan,
suenan nítidos
como
 la lenta capa gélida
que silenciosamente
va apoderándose
 del espacio

Hasta que
el silencio es tal
que
nada ni nadie
ha quedado
afuera

Está helando
en la inmensa cubierta
de la noche

Adentro
Se acurruca el corazón
en la tibieza del pecho
Y sueña

Un píccolo navío

Ayer, después de un atardecer de cielos magníficos que iluminaban cualquier sombra y la obligaban a huir o a esperar. Y hoy al despertar, me ha dado vueltas  y vueltas esta canción que mi abuelo bajado del barco a los 14, me cantaba y cantábamos juntos, y siguió en los cantos infantiles con mis hijos

Así la decíamos con mi abuelo

Era una barca, un piccolo navío,

E non poteva, non poteva navegare

Era una barca, un piccolo navío,

E non poteva, non poteva navegare

E per qué?...

E perquera un barquichuelo de papel

Hoy lo encontré en una página de canciones infantiles:

C'era una volta un piccolo navio
che non poteva, non poteva navigare.
Superato uno, due, tre, quattro settimane
e non poteva, non poteva navigare.
Indovinate perché...
¡Perché la barca era fatta di cartone!

Un barco de papel no puede navegar, hecho de ilusiones, soledades consentidas, orgullos, suspicacias, frases, miedos, cálculos, nostalgias…y vaya a saber cuánto más de lo inmensamente frágil en la ya frágil consistencia humana…

Quizás sea la actividad que estoy llevando, o me lleva, por caminos que nunca recorrí y me ocupa y activa sensiblemente a tomar contacto con otras vidas desde un lugar nuevo. 

Quizás sea esto lo que deja ver lo detenido de mi propia vida, y que duele.

Uno vuelve siempre
                              a los mismos sitios
                                                           donde amó la vida...

internautas

Hoy envié un saludo a una joven querida de mi familia que saldría de largo viaje, sin saber si ya había regresado. No tenía fechas, y envié un wasap, esta aplicación requerida que he comenzado a usar medio reticentinevitablemente. Cerré la participación de todos los grupos con los que ya estoy comunicada diaria, virtual y medianamente- a pesar de tanto recurso material. Así que ando wasapiando cuestiones prácticas, porque lo es desde el momento que se ha extendido casi como el uoki-toki.

Cuando mando el saludo, todos a mi alrededor ya sabían dónde estaba nuestro pedacito de familia y desde cuándo, Por el Face.

Y me dejó pensando…

Prefiero atrasar en esto, lo prefiero. Porque la respuesta desde la distancia fue linda,  y se pareció al diálogo.

A fuerza de localizaciones face, los encuentros tienden a ser comprobaciones, vengo a ver lo que ya sé que pasa y como ya lo imaginé, la versión real  me impacienta y  puede resultar hasta aburrida o decepcionante (quién reemplaza a una ficción, a un relato imaginado, ni el cine) Produce formas intolerantes de aproximación, sostenidas por tiempos que parecen programados, anda una impaciencia o urgencia tironeando siempre para otro lado, y mueren las conversaciones, es tan aburrido sentir que uno está intercambiando información, chequeándose. 

Menos mal que somos algunos cuantos los que seguimos prefiriendo el face to face (y el cheek to cheek) Y de diferentes generaciones. Caso contrario,nos estaríamos volviendo mitológicos, presencias inefables, categorías de catálogo.

Creo que ya vivimos así “creyéndonos”, más que conociéndonos.

       Brindo por nuestro próximo face to face

Cada vez que entro a mis archivos laborales, quedo enganchada de algún recuerdo o alguna historia. La avalancha de actividades que desplegué en los últimos diez años: sí elegí hacerlas, por conciente o inconsciente, las incorporé, les puse el cuerpo, intentando sostener las acciones forzadas y dolorosas con otras divertidas y placenteras. No hubo cálculo donde debiera, y quedaron sueltas muchas hebras de mis legajos, que vengo anudando y zurciendo en los dos últimos años,después de superar el susto que me provocó darme cuenta de lo perdido.

Cada vez que armo una secuencia y consigo un turno en la ciudad meca del papelerío provincial, recupero un pedacito de compostura. Y no es poca cosa en tiempos de cierre, de irme despidiendo de los pasillos por los que he circulado durante casi cuarenta años. Escucho y miro todo sabiendo que me voy. Quizás falte hasta un año, los procesos son lentos y lo prefiero a cambio de cerrar con justicia un ciclo cuyas retribuciones me dejarán vivir la otra vida que quiero.

Y ahí viene la gran complicación. ¿Qué vida quiero? claro que lo sé, vida movida, menos quieta que nunca. Pero no movida sólo por obligaciones, diría que casi sin obligaciones, de puro gusto no más ¿Y dónde?  se pone más complicado, porque cada vez me aburro más donde vivo. Lo que parece divertido a otros, a mi me aburrrre soberanamente; visitas, asistencias, salidas entre gente que se desentiende, que tiene pánico a las emociones, que sólo quiere acomodarse, o bien mis fracasos más rotundos, salidas propuestas en las que me siento imaginada, cortejada y no sé cómo mostrar los dientes para que sean más auténticas, no hay lugar para los peros, como si todo estuviera bien siempre porque así es como tenemos que vivir, mientras la sensación  de estar alimentado voluntades ajenas me aleja una y otra vez. Salir de coqueterías, entrar a las amorosidades sinceras, desprolijas, imperfectas; siempre me ha conmovido y enamorado lo vulnerable, lo menos lindo, lo más auténtico, los errores y metidas de pata. Y resulta que todo tiene que ser perfecto, o bien caduco, peor todavía. Como si estuviéramos condenados. 

Ah no, no voy a seguir ese camino, cada vez creo más posible aquello que comentaba risueñamente hace un tiempo: llevar una vida nómade, no la de los encuentros de escritores, esa ya es un hecho celebrado y esperado. Viviré un año en cada lugar del país que me guste, alquilando un lugar tan simple como mi bolsillo, seguiré conociendo lo que me lleva y trae, no me estancaré.

Mientras tanto, voy despidiendo mis años de profesora con una experiencia de seis meses de riesgo y acción, impredecible, complicada y relacionada con los sueños y la vida disfrutada. Vaya a saber cómo saldré de esta, pero quién me quita lo bailado

     

Cara y cruz

Escuchar decir diariamente el pensamiento propio, la idea, el descubrimiento de algo que ilumina su imaginación y la despierta. Ver los gestos y los intercambios que produce en los jóvenes la literatura, desmiente las pobres imágenes que circulan sobre ellos-y que ellos mismos se encargan de imitar y corresponder.

Ver con mis propios ojos como veo el entusiasmo o el silencio concentrado por la atención puesta en una obra, es un lujo que nos damos más de vez en cuando que lo supuesto.

Lástima de barullo consumista...!!  de aturdimiento demandante...

Lástima que tanta capacidad aumentada por tantos estímulos, sea atrapada por redes que los alejan del reconocimiento conciente de tantos y tan nuevos recursos para ver más profundo

Maravilloso y perverso crecimiento humano 

Gramática de la fantasía

En este hermoso libro, dice Gianni Rodari

Por medio de las historias y los procedimientos fantásticos que las producen, nosotros ayudamos a los niños a entrar en la realidad por la ventana, en vez de hacerlo por la puerta.

Es más divertido y por lo tanto más útil...

... una palabra, lanzada al azar en la mente produce ondas superficiales y profundas, provoca una serie infinita de reacciones en cadena, implicando en su caída sonidos e imágenes, analogías y recuerdos, significados y sueños, en un movimiento que afecta a la experiencia y a la memoria, a la fantasía y al inconsciente...

En las mañanas muy temprano, antes de salir al torbellino, circular por las rutinas o encontrarme con lo nuevo, quedo mirando, un rato y en silencio, por uno de los ojos que se asoman en lo alto de mi casa. Cielos nublados, hoscos o empañados, a veces claridades metálicas en los bordes de las hojas de palmera reflejando brillantes amaneceres. ...pero es invierno. 

Mientras miro la belleza sin palabras del mundo hecho para ser amado, veo tus ojos decidores.
Luego sigo, sigo andando entre la ceguera que me humaniza, ignora y destruye aire, agua... aquello que fue nombrado paraíso sólo para obtenerlo, como si la palabra pudiera mantener El susceptible encaje que nos contiene.
Entre todos los gestos y gesticulaciones, entre lo hermoso y lo terrible, a veces sólo veo tus ojos. Y si puedo, me detengo y acurruco abrazando, no avanzando, replegando todo plan, sin voluntad, fuera del tráfago... esencialmente
Creo que es eso lo que anduve buscando
Ese lugar de la enorme contradicción entre los decires mudos y los callares cantantes y sonantes.
La representación del paraíso...

A ese tiempo sin tiempo, de pura conciencia amorosa, le sigue siempre este levántate y anda

Quizás menos se pierde cuando poco se guarda, por esos agujeros circula una corriente más sentida como vida

Pedro Guerra y Ángel González - La palabra en el Aire - Álbum completo

Redes

En tiempos de desenredar, de ir reduciendo escritorios y pantallas a lo mínimo indispensable, para pisar la escarcha y encontrar la vida cara a cara.
En estos tiempos de cierre de procesos exigentes-astringentes y apertura de trabajos largamente buscados, deseados. Después de haber vivido décadas de táctica en táctica sin tomarme la perspectiva de una estrategia voy tomando conciencia de algo de lo que lleva este hermoso texto que encuentro hoy, como esperándome.

Simple y necesario para revivir

♣ Tómate tu tiempo… Para responder, en lugar de reaccionar.
Para conectar con lo que necesitas, en lugar de enjuiciar a quien te ofendió.
Para decidir, en lugar de moverte por inercia.
Para escuchar la voz interior que te cuida, en lugar de la que te critica.

Para sentir tu cuerpo y no solo el parloteo de tu mente.
Para saborear cada bocado de lo que te gusta.
Para hablar y escuchar a través de la piel en cada caricia.
Para besar despacio.
Para agradecer.

Para respirar tres veces cuando algo te satisface.
Para que la consciencia observe los pensamientos automáticos con distancia.
Para darle a tu niño interior lo que no le dieron.
Para soñar, desear, fantasear sin límite.

Para elegir las palabras que ayudan y descartar las que sobran.
Para escuchar sin prisas.
Para que el silencio hable.
[...]

Para no hacer nada y que todo se haga...

Tómate tiempo para descansar periódicamente en vez de esperar a desmoronarte y no tener más remedio que parar. Así que cuando estés muy agotado, busca un espacio natural para escuchar música, respirar aire libre y estar en un entorno saludable. Es más fácil hacer pausas frecuentes que verte obligado a detenerte por completo[...]

 Volviendo a mi esencia, esa que alguien pudo ver una vez, mientras estaba dibujando.

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Inolvidables

 Hoy entré a una espacio poblado de gente mayoritariamente muy joven, que forma parte de miles que el mismo día nos reunimos en distintos puntos del país para avanzar o concluir estudios con TIC. A través de programas nacionales que han funcionado como una capacitación permanente, a los que se accede desde la propia casa  y que comprenden encuentros presenciales regionales, formé parte de una de las mejores formas de capacitación docente que he conocido.

 Exigentes sin generar más tensiones que las propias del no saber, actualizados, con una proyección didáctica basada en el hacer desde uno mismo, un hacerse para generar estrategias y herramientas concientes de sus contenidos y sentidos. Todos los presentes coincidimos en eso, mientras los que han ignorado estos programas y siguen esperando que "vengan capacitadores", han renunciado a un preparación valiosa que sólo será reconocida históricamente cuando los vapores tóxicos del presente se asienten o desaparezcan, y pueda estudiarse con claridad esta pedagógica distribución del saber-poder.

 Ha sido tan fuerte la presión ideológica para desvalorizar los programas y los recursos, netbook para todos, que algunos renunciaron a una actualización regalada desde lo material, subvencionada hasta en los viajes de mediana distancia. Inculcada la desvalorización de lo propio, de lo que se tiene o se puede tener, por los mercaderes de ideas consumistas, muchos se han perdido una oportunidad que otros tantos estamos hoy festejando.

 Cuando bajaba de uno a otro piso en una pausa de nuestra actividad, entré en el escenario de otra carrera de posgrado donde proyectaban un recorte fílmico, no pude dejar de escuchar esas escenas de Luna de Avellaneda que valen por toda la película. Los protagonistas discuten la importancia y el sentido del sueño de mantener la comunidad de afectos generada por una buena vida compartida, por los momentos de alegría y de tristeza convivida, aquello que los reunía más allá de los intereses. Un margen en blanco que no produce ganancia, imprescindible para toda acción trascendente del sentido amoroso de nuestras vidas.

 En general y por las dudas, evito hablar con o de la otra mitad de la sociedad argentina dividida por el cara o cruz del 2015. La opción ha sido una elección mentirosa, optar no es elegir, fue la espada o la pared. 

 Pero no pude dejar de buscar otra mirada sobre lo que estaban proyectando, y alguien me respondió que viene siendo desde otros encuentros anteriores. 

 Volvimos atravesados por el sentido político de esta comunidad respetable, que ha podido transmitir desde las acciones un saber complejo, entre pares, codo a codo, sin poses, dialógico.

 

 Pero una especie de melancolía ha rodeado el cierre de mi posgrado, la comparto, tienen los tiempos contados, y será muy triste despedir un equipo que nos ha dado tanto. 

 

punto de fuga

Quién

no confía en mí

conociéndome
































Una voz entre todas las voces
que me busca
O
en silencio abre una puerta
y se queda en silencio
desde este espacio que es tiempo
...compartido?

Quién prefiere ser
una posible asociación
Ser sólo eso

Estar sin ser?

Ese Día no es 
cualquier día
para mí
La voz
podría ser
cualquier vos

Quién se proscribe
Quién 
en el tiempo de los mares
no siente conmigo
el olor del agua salada
o la tierra próxima
de la otra orilla

Quién se proscribe...
Prefiere ser un punto de fuga
inabordable
abriendo los brazos 
desde el lugar donde
no se comparte el amor

Quién busca ser infeliz:
siendo el todo
sin ser parte

Ni toda mi pasión
de compartir 
que es mucha
puede llegar hasta ahí

por el peligroso camino 
de cornisa
de la imaginación
hambrienta

Una ruta de paralelas
solitarias
...desértica

Tiempo despejado

Domingo nubladísimo

 Salí propulsada por una tempestad de catarros y estornudos que me tuvo presa casi toda la semana. Hacía mucho que no venía a la gran ciudad y una propuesta tentadora me está sacando de las cavernas.

....De boca en boca y de boca a oreja... ayer; hoy a la tarde será Como me lo contaron te lo cuento: Cuentos del Amazonas y otras selvas...

Con más gente de la imaginada, el acarreo de sillas se fue haciendo más y más necesario. Acomodos y reacomodos, mientras cuatro mujeres iban organizando lo que podría llamarse la fiesta del fuego, cuando el fuego es la voz y el cuerpo del hablador que reúne la atención y la devuelve - en un diálogo secreto de seductora elaboración - en risas, preguntas, sorpresas y silencios condensados, cargados como las nubes de lluvia.

Esos juegos en que la palabra es devuelta a su estado físico, hacen sentir la recuperación de la voz corporal, de la gran caja de resonancia llevando y trayendo energía. Inevitable fue escucharlo relacionado con las escuelas, todas las que representan una situación de encuentro entre los que enseñan y aprenden separados por distancias generacionales, algunas próximas cronológicamente. Personas de casi cuarenta atrayendo a sus alumnos adolescentes con la verborragia de su abuela de 80 y la parquedad de la otra que ya no vive, desde el diálogo no escrito en el que se atrincheran hacia la impronta de la huella plasmada en la escritura.  Pero el "anzuelo" es la gran pieza del juego, no hay una finalidad pedagógica definida, hay una seria  y profunda propuesta de recuperar las fuerzas expresivas físicas de la comunicación interpersonal, de la comunitaria. El canto, el baile, la picaresca, el drama, manifestados con diversidad de estilos e historias.

  Me devuelve a uno de los libros que más me gustan: El Hablador, de Mario Vargas Llosa. La historia que comprende es como las de Carpentier, son viajes a la semilla. El hartazgo de los vacíos intelectuales que devuelven a las fuentes primeras de la creación.

Con mis alumnos adolescentes compartí hace dos años una experiencia muy particular ligada a sus relaciones con la música, que me llevó de explorar y aprender música para comprender-los a comprender-me.

Espero placenteramente el encuentro de la tarde.

Familias

Todas tienen sus particularidades, la nuestra entraría en varias clasificaciones y calificaciones.

Pero algo de lo heredado sigue estando y creo que es lo mejor que tenemos: sentido de humor.

Desactivadas las tendencias de la burla, muy presentes en algunos tiempos, nos ha quedado la gran

posibilidad de reírnos de nosotros mismos, y de sí mismo. Esto último, sólo en algunos.

Divididos, separados, divorciados, inauguramos una nueva era que rompió tradiciones familiares

cargadas de disimulos, odios sostenidos, resentimientos, proto-arque-estereo>tipos...

Historias trágicas con rupturas en la familia modelo, cuyas causas no se han conocido todavía, y

otras reconocidas, vapuleadas, sostenidas durante un siglo como una cruz.

Aquellos tiempos cargados de velos y violencia contenida, se vinieron abajo y algunos zafamos de

vivir una vida entre escombros.

Otro de los que no zafaron es el padre, sigue aferrado a los escombros como si alguna vez los bienes

hubieran figurado en las páginas felices de su vida; nunca significaron otra cosa que pleitos y

mezquindades, pero se siente identificado con estos territorios.

Los hijos están construyendo sus propias posesiones, no se las deben a nadie, y teniendo lo heredado

en sus manos, lo conceden-por ahora creo- al adulto que ya debiera haberse independizado.

Yo soy la que fue la esposa, soy la madre. De "todopoderosa", fui desplazándome a copartícipe.



Lo cierto es que en estos días y a raíz de una operación sencilla del padre, se organiza el grupo

operativo de los hijos. Y es entonces cuando puedo ver, desde el otro lugar que me permite estar

desligada de obligaciones, cómo nos educan las nuevas generaciones.

El sentido de orden tradicional se ha alterado, y nos devuelve nuevos modelos para armar. En este

caso no se trata de modelos, los protagonistas estamos lejos de serlo por diferentes y hasta opuestas

razones.

 Y el humor pone su cuota. No tomarnos en serio las apariencias, y responder a otras lógicas

despojadas pero claras, hace que el afecto y el amor de los hijos se exprese tan rotundamente como

sus individualidades y personas. Yo te quiero pero.

Pero sos dueño de tu vida.

Cómo sortean estos hijos la internación de un padre que ha decidido mantener un perfil casi de

indigencia, un Diógenes sin su filosofía, es una de las expresiones amorosas más plenas que he

vivido.

Sin prejuicios perturbadores ni tensiones sostenidas, saben hacer lo que pueden, con lo que tienen y

en los momentos necesarios. A los contratiempos y conflictos estables, los cargan de humor.

No  son perfectos, son distintos. Te dicen te quiero con los gestos oportunos, y también dicen te dejo,

debo seguir con mi vida que no es la tuya.

Esto sucede hoy, vaya a saber mañana...

Estar alejada, sin dejar de aportar lo que humanamente siempre aportaré, permite que pueda ver

cuánto afecto puede expresarse fuera de las costumbres heredadas. Afecto sincero, que 

sólo puede entenderse rompiendo moldes que oprimen y simulan.

Nicanor

Antipoemas de Nicanor Parra, "la poesía por el lado del 

revés, por el lado del que uno vive cuando admite

el mundo como es y no sabe como debe ser"

y en su taller, esta creación de un niño poeta 

Quizás, sí

Si

 un gesto

un saludo

es 

una bienvenida