BACHATAS

Este silencio desde afuera y detrás del vidrio es una hoja en blanco, un renglonazo, una lámina vulnerable.

Prendo un fondo de bachata, abro un cuadro en cada ventana, subo el calor del adentro y dejo que filtren las ventanas el aire tan frío. Asomo mi mitad a la ventana y quedo respirándome las claras expresiones del día, escucho todo lo nuevo que va diciendo, llevando y trayendo.

Siguen avanzando las bachatas de Juan Luis Guerra.

Circulan por la casa el frío y el calor.

Fue una semana de Balas de Goma

Del ser sin estar

Del sostener la insastifacción

Del necesitar seguir matando bien

La reacción de vivir

Mientras, la bachata sigue ensayando "el pasito gracia…"

Primero se mata la gracia, se educa en la fiereza

Se crean los tensores de lo cursi, lo mejor, lo más y lo menos,

Y se nos instala el freno de mano de la buena educación,

la que he visto en el rostro de ese muchacho, tan parecido a mi

en mis primeros tiempos de sobreculturación ,

cuando un rictus de desagrado puso punto y coma en un relajado intercambio de gustos musicales

Gustos sin disfrutes, frutos sin jugos,

Conservas, pasas,

Para guardar y mostrar

Para tener

Ay el tener…

Tener es atrapar…

Para qué más presas

Para que sigan necesitándose las balas de goma...

Se mata la gracia

Se orienta la espontaneidad

para agruparnos en el empezar a defenderse

Y desde ahí

Del lugar tenido,alcanzado, construido, reconocido

Se siente el frío ante el otro que quedó, atrasó, no siguió

se contagió, se animó de cierta animosidad

No Reconocida por lo tanto no entendida

Balas de goma contra la alegría del ser

 se empiezan a fundir desde la cuna

   

Pero ahora 

el clima de la casa 
                                                                                         
ha permitido que hasta una hormiga

                                                                                            

ande esquivando

los pasos de mi lápiz sobre la hoja

mientras los metales y tambores de las bachatas  sobreviven todo