Soles

Trepan las florcitas amarillas por el tronco pardo del mimbrero
por los alambres linderos, 
entre el ramaje cascado de sus ramas flexibles y largas 

                                                               Son ojos o besos o luces 
                                                                gritos
                                                                entre un paisaje grisiento 
                                                         y tan frío 
                                                    que ha desanimado
                                                                   todos los colores 

No a las flores amarillas   

                                            dispersas
                                                                      convocan todo lo amarillo 
                                                                                                  que también 
                                   hubiera podido enfriarse

Hoy 
todo
se trata de amarillo