Trepan las florcitas amarillas por el tronco pardo del mimbrero
por los alambres linderos,
entre el ramaje cascado de sus ramas flexibles y largas
Son ojos o besos o luces
gritos
entre un paisaje grisiento
y tan frío
que ha desanimado
todos los colores
No a las flores amarillas
dispersas
convocan todo lo amarillo
que también
hubiera podido enfriarse
Hoy
todo
se trata de amarillo
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