Una historia

Hace mucho que he dejado de escribir historias, hacerlas ha sido un trabajo exigente o alentador según las necesidades del momento.También he dejado de leerlas o verlas en películas y series, menos aún en series que ocupan la vida viva, la "reemplazan" hasta temporalmente. Alguien que reconstruye la caverna, sentado en un sillón frente a pantallas.
 Sin embargo, durante algunos días de este mes, salté sobre el desinterés y me atraqué de unas y de otras. Quizás tenía que llegar a la raíz de aquel alejamiento: una sensación de vacío mortal. Mortal. Nada está allí.
 Hay una historia, y por vivir. Paso las páginas de los casiamores que tengo cerca, nuevos, bellos, interesantes. Paso prometedoras páginas con aburrimiento e inmerecida indiferencia o entusiasmos, variante de lo mismo.
Una historia terca, inconclusa, extrañamente breve? y  persistente, inenarrable, expresada en otro idioma, paralela a los hechos, casi sin hechos propios, casi muda, distante y presente, que quiere vivir...  que no me intriga, es mucho más, no deja en paz  la alegría que estoy cultivando con los mejores recursos, atesorando buenas cepas, descubriendo brechas hacia lugares deseados y disfrutados.
 Algo de mi ser auténtico, sustancial, se conmueve desde hace diez años hacia una dimensión inaccesible. Algo se con-mueve entre dos desconocidos que no han compartido nada de "este mundo"

Mundo posible

Hay momentos como ahora, que veo tantas posibilidades cerca 

Veo que la distancia entre su mano y la mía no existe. Creo que he caminado al lado suyo sin que me viera, y que ha estado a mi costado todo el tiempo

Entre voces y voces puedo quedar callada mucho tiempo, todo el tiempo, escuchando infinitos decires sin necesidad de intervenir

Casi hasta me cuesta hablar, no quiero hacerlo

Puedo reconocer nuevamente mi incansable energía, sentirla otra vez, pero rebelada. Ya no acompaña incondicionalmente los esmeros. Se reserva, como si estuviera escondida, para los placeres, para la alegría expansiva y el movimiento libre

Sé que puedo hacer mucho más por otros con mucho menos, y que nunca dejaré de hacerlo

Soy feliz construyendo puertas y ensayando otros lenguajes. Quizás los que siempre estuvieron esperando que me diera cuenta

Gracias a Nora

Me habrá escuchado...?
Habrá sentido la sinceridad del gesto ese que me sorprendió descuidada y salió liberado como una flecha desde el corazón, sin pedir permiso?
Pudo ser confundido hasta con coquetería, de tan simple
Siempre ha sido así, con él he gastado hasta el último peso de mis sinceridades.
Los sincericidios han cedido como cesan los huracanes, no puedo convivir con ellos... y tampoco sin ellos cuando la vida quema
Mientras nuestra Roma es incendiada por Nerones, encuentro formas creativas de armonizar los espacios que voy eligiendo, y los diques se derriten...


 La muerte de Nora me da este coraje de decir lo que más importa.
 Nora será siempre la madre elegida, la vida elegida.
 Murió al comenzar este día, y como la alondras, inició muy temprano el camino hacia su otra vida.